- 小笔头写的小说割耳梵高：开局爆锤白莲花在线阅读
第一章：我成了梵高的耳中诡音陆见秋最后的记忆，
是巴黎奥赛博物馆里那抹灼人的《梵高自画像》的黄色。他指尖刚触到展柜冰冷的玻璃，
那黄色便如同活物般席卷而来，吞噬了一切。
再睁眼——如果这算睁眼的话——是一片混沌的黑暗，混杂着松节油刺鼻的气味，
还有一种……挥之不去的廉价烟草和体汗的酸馊味，黏糊糊地糊在感官上。“见鬼，
这博物馆的通风系统该检修了……”他下意识地想挪动身体，却感觉不到四肢的存在，
连喉咙也发不出半点声响。取而代之的，是一种奇特的“感知”，
他像一段寄生在耳道里的错误代码，通过另一双剧烈震颤着的眼睛，
“看”着这个摇晃不定的世界。这双眼睛的主人，
正对着一管挤在调色板上的、颜色有点浑浊的靛蓝颜料，眉头拧成了疙瘩，那眉头拧得死紧，
几乎能夹住一支画笔。原来梵高真人长得……这么潯草。陆见秋想。那张脸比画像上更瘦削，
颧骨高高凸起，像被刀削过，红发乱糟糟地团在头顶，像一团燃烧过后、还冒着青烟的枯草，
眼神里是近乎天真的专注，和一种……一碰就要噼里啪啦碎掉的紧张。
“得省着点用……”梵高喃喃自语，声音沙哑，带着点神经质的颤音，他指尖用力，
将那可疑的、掺杂着不明颗粒的蓝色又挤出一大坨，黏糊糊地堆在调色板上，“佩雷老爹说，
这批货色最好……”「住手！那玩意儿有毒！」一道清晰、尖锐，
带着点奇怪现代口音的法语，猛地炸响在梵高自己的耳膜深处，震得他耳蜗嗡嗡作响。
梵高手一抖，指关节都白了，差点把整个调色板掀翻在地。他猛地抬起头，
像只受惊的兔子一样四下张望。狭小的房间里，只有他一个人粗重的呼吸声，
窗外是阿尔勒干燥得几乎能点燃空气的阳光，白晃晃地刺眼。幻听？又严重了？
他痛苦地闭了闭眼。他甩甩头，仿佛这样就能把那该死的声音从耳朵里甩出去似的，
手指颤巍巍地，又伸向那管颜料。「跟你说有毒！里面掺了砷绿，你想慢性自杀吗？
文森特·梵高！」声音再次响起，带着一种不容置疑的、火烧火燎般的急切。
梵高这次真真切切听清了，声音不是从外面来的，就是从他脑袋里面，
从他自己的耳朵深处钻出来的！他脸色瞬间苍白得像刚刮过的画布，伸出的手指僵在半空，
微微发抖。“谁……谁在说话？”他对着空荡荡的房间发问，声音干涩得像是砂纸摩擦，
“是魔鬼……还是上帝？”他眼神惶惑，手指无意识地揪住了自己破旧的外套衣角。
「我是谁不重要！重要的是那个黑心商人佩雷，他骗了你！这颜料不仅贵，而且会要你的命！
」耳中的声音语速快得像爆豆子，「你上一批从他那儿买的赭石，是不是结块得特别快？
硬得像石头？他往里面掺了石膏！骗鬼呢！」梵高愣住了，嘴唇微微张开。赭石结块的事，
他确实没对任何人说过，只在心里骂过几句。这声音……他将信将疑地放下那管靛蓝，
手指在上面留恋地摩挲了一下，然后拿起旁边一管镉黄，迟疑地，
带着点小心翼翼的试探：“那……这个呢？”他声音低了下去，像个向老师求证的孩子。
「这个还行，算那老家伙店里少有的良心货。但价格你被坑了至少十个苏。下次你去，
直接告诉他，就说他仓库角落里那批从巴黎来的‘勒弗朗’牌才是好货，虽然盒子积了灰，
但颜色正，耐光性强，画出来的麦田能扛住太阳晒。」梵高的呼吸急促起来，胸口起伏着。
这声音不仅知道过去，还能预言？而且，勒弗朗牌……他确实听提奥在信里提起过，
是巴黎新兴的好牌子，佩雷那个老狐狸，藏着掖着，怎么可能有？他浑浊的蓝眼睛里，
恐惧慢慢褪去一丝，涌上了更浓的困惑和……一丝微弱的好奇。第一翻，成了。
寄生在耳中的陆见秋冷静地判断，他能感觉到梵高紧绷的精神丝线有了一丝松动。他知道，
对于梵高这样敏感又固执得像头驴的艺术家，空口白牙毫无用处，
必须拿出他无法反驳的、铁一般的“证据”。几天后，梵高抱着试一试的心态，
怀里像揣了只兔子，再次走进佩雷颜料铺那间总是昏暗的小店。他按照“耳中音”的指示，
佯装不经意地，用带着荷兰口音的法语，结结巴巴地提起“勒弗朗”和积灰的角落。
佩雷老爹那张胖脸上瞬间闪过的惊愕与慌乱，没能逃过梵高那双善于捕捉细节的眼睛。
当那批蒙尘的真正好颜料被不情不愿地翻出来，并以一个还算公道的价格卖给他时，
梵高抱着轻飘飘的纸袋走在阿尔勒被太阳晒得滚烫的碎石路上，感觉脚下的阳光都在晃动，
带着一种不真实的眩晕感。“你……你怎么知道的？”他低声问，声音压在喉咙里，
这次带上了几分真实的困惑，而非纯粹的恐惧，他甚至下意识地偏了偏头，
仿佛这样能听得更清楚些。「我说我是未来来的，你信吗？」
耳中的声音带着一丝无可奈何的调侃，还有种说不清的疲惫。梵高沉默了，
手指紧紧攥着纸袋的边缘，勒出深深的印子。他当然不信。这太荒谬了。比起未来人，
他更愿意相信这是自己那团疯狂大脑编织出的新把戏，一个格外聪明、格外有用的“疯癫”。
至少，这个疯癫会帮他，不会像其他人那样嘲笑他或者离开他。某天下午，阳光斜照进来，
在粗糙的地板上拉出长长的影子。梵高正趴在桌上，激动地给弟弟提奥写信，倾诉他的孤独，
他的色彩，他对高更即将到来的期盼与那深藏心底的不安。写到激动处，
笔尖在纸上飞快地划动，墨水差点晕开。“……我渴望他的到来，如同渴望一场革命，
能点燃我这潭死水般的……”「停！‘Révolution’（革命），
你少写了一个‘n’。」耳中的声音冷不丁地响起，带着点不容置疑的精准。
梵高笔尖一顿，一滴墨水在纸上洇开一个小小的蓝点。他低头仔细看，鼻尖几乎碰到信纸，
果然拼错了。这种小错误在他情绪激昂时常有，除了细心又温柔的提奥，没人会注意到，
更不会当面指出来。可这个“声音”……它知道颜料商的欺诈，知道拼写错误，
它在他最孤独的、被失眠啃噬的夜晚，
会和他争论到底是普鲁士蓝加上那抹该死的黄能调出他想要的星空，还是得用钴蓝，
争论到后来往往变成各说各话……它不像上帝那般威严，也不像魔鬼那般诱惑。
它像个……脾气不太好、说话直来直去但见识广博的、甩不掉的室友，卡在他的耳朵里，
蛮横地参与进他混乱不堪的生活。梵高放下笔，那支廉价的羽毛笔在指间显得格外沉重。
他缓缓抬起头，
上那面模糊不清的镜子中自己那双布满血丝、带着惊惶与一丝不易察觉的、近乎依赖的眼睛。
他终于问出了那个盘旋在心底已久的问题，声音带着微不可查的颤抖，
仿佛怕惊扰了什么：“你……你到底是上帝……还是魔鬼？”「我？」
那声音似乎极轻地、几乎听不见地笑了一下，
带着一种跨越百年的、浸透骨髓的疲惫和无奈，
「我只是个倒霉的、不想看你死得那么难看的……听众。」声音顿了顿，补充道，
「一个卡在你耳朵里的、回不了家的听众。」就在这时，门外传来了沉重而有力的脚步声，
一个高大、自信、带着热带阳光与海风气息的身影出现在敞开的门口，逆着光，
阳光在他身后勾勒出傲慢而清晰的轮廓。“文森特！我来了，
你这黄房子比我想象的还要……”保罗·高更洪亮的声音在狭小空间里回荡，
但在看到梵高那异常苍白的脸色和怔忡眼神时，话音可疑地顿了顿。
梵高几乎是惊喜地、手忙脚乱地站起身，带倒了身后的椅子，发出刺耳的摩擦声，
他脸上瞬间亮起一种近乎卑微的、被救赎般的光彩。而在他耳中，
那个一直还算淡定、甚至带着点玩世不恭的声音，第一次带上了冰冷的、如临大敌的锐利，
像一把骤然出鞘的匕首：「……文森特，小心。这家伙的身上……沾着东西。」
透过梵高因激动而微微模糊的视线，陆见秋“看”到了——在高更意气风发、宽阔的肩头，
附着着一缕极其微弱、不断变幻扭曲形状的诡异色斑，
像一滴活的、拥有自己意志的、不祥的油彩，
正无声无息地、缓慢地渗入周围清澈明亮的空气。那颜色，
他从未在任何正常的调色板上见过，一种混杂着污浊与恶意、令人脊背发寒的颜色。
第二章：黄房子里的色彩陷阱高更踏进黄房子那会儿，
简直像头刚从热带丛林里窜出来的壮实公牛，一头撞进了堆满脆弱瓷器的铺子。
他那双挑剔的眼睛——带着点混血儿的傲慢，
还有那种被罗森伯格的钱袋养出来的、监视者特有的优越感——骨碌碌地扫过墙角堆着的画。
鼻子还嫌恶地抽了抽。老天，这地方……他心下嘀咕，真跟猪窝没两样。还有这疯子，
瞧他把颜色搅和的，活像地狱底下那口熬胶的大锅……可，真见鬼了，这锅胶它就是在烧，
在冒泡，烫得灼人！他肩膀上，那缕只有陆见秋能“看见”的诡异色斑，
像块沾了脏油的活苔藓，正随着他的动作微微蠕动着，
贪婪地咂摸着空气里弥漫的那股子味道——属于梵高的、纯粹又烈得烧喉咙的创作气息。
「稳住，文森特。」陆见秋的声音敲在梵高耳膜上，又冷又硬，像块三九天的冻石头，
「记牢了，他是带着差事来的。欣赏你这事儿不假，
可想把你逼疯、再从你骨头缝里榨出最值钱的东西，也是真的。」
梵高那总是习惯性佝偻着的背，不自觉地挺了挺，手指头蜷起来又松开，松开又蜷起，
没个着落。他渴望着高更的认可，像龟裂土地盼着下雨，可耳边那冷静得过分的低语，
像根细绳子，勉强拴住了他快要飘走的魂儿。开头那些天，面儿上还算风平浪静。
一块儿画画，争得面红耳赤，灌那劣质的苦艾酒。高更享受着用他那一套套严实理论，
在精神上把梵高碾来压去的快活劲儿。直到那天晚上，煤油灯的光晕晃晃悠悠，
混着苦艾酒那股子甜腻又呛人的气味，高更把几张写满了字的纸，
漫不经心似的推到梵高眼前。“瞧瞧，文森特。”高更话说得轻飘，
眼神里那点算计却沉甸甸的，“罗森伯格先生，是个大方人儿，乐意给咱们稳定的赞助。
可艺术嘛，它也得讲点规矩，这是合作的条款。”梵高拿起纸，才扫了几行，
脸就唰一下白了，嘴唇哆嗦着。“这……这上头说，我所有的画，
都得经过你‘指点’、你‘点头’了，才能署我的名？卖画的钱，你得先刮走三成，
剩下的再跟罗森伯格先生分？”梵高的声音尖得发颤，像根绷得太紧的弦，“那我呢？
我算什么？提奥呢？”「看，狐狸尾巴露出来了。」陆见秋的声音带着点懒洋洋的嘲弄，
「别炸毛，照我教你的，说。」梵高用力吸了口气，那空气带着松节油的味儿，
刺得他鼻子发酸。他指着那条款，手指头都在抖，却努力想把字咬清楚：“保罗，
按《拿破仑法典》里合作契约那部分说，你这抽成法子，等于一块皮剥两次，
法律上……它站不住脚。还有那‘指点’、‘点头’权，含糊得没边了，这意思不就是，
你随时都能把我任何一幅画，说成一文不值的垃圾？”高更一下子噎住了。法典？
法律站不住脚？这整天疯疯癫癫的家伙，什么时候琢磨起这些来了？他眉头拧成了疙瘩，
还想把话圆回来：“文森特！这是为了护着咱们共同的利益！
你那画风……它、它得有人领着，市场才肯认啊！”「问他，」陆见秋低语，像蛇吐信子，
「罗森伯格私下许给他的那笔‘催化奖金’，数目是不是比我能分到的，还要肥厚？」
梵高依着话问了出去，语气里甚至带上了点陆见秋式的、那种能憋死人的平静。
高更的脸瞬间僵住，颜色难看得像隔夜的面包。他猛地站起来，
椅子腿在石头地上刮出“吱嘎”一声怪叫，刺得人牙酸。“你胡吣什么！
”他几乎是吼出来的，肩膀上那缕色斑在他情绪炸开的那一下，猛地亮了一瞬，又暗下去。
争论一下子从钱扯到了艺术的老根子上。“你这些笔触，根本就没带脑子！
颜色狂乱得像小崽子瞎抹的！”高更挥舞着手臂，像挥剑似的砍向墙上那幅《向日葵》，
“艺术需要骨架！需要从古典里吸奶水！不是你这样，把颜料管子直接挤在画布上就完事了！
”要是搁在往常，梵高早就跳起来，脸红脖子粗地吼回去，
然后自己蹲到角落里去啃噬懊丧了。可今天，他耳朵里有个声音，
正源源不断地给他递着“弹药”。「跟他说，他捧着的那些古典‘骨架’，再过些年头，
会被照相机器冲得七零八落。告诉他，艺术的活路在于画出心里头的真东西，
在于把颜色解放开，让每一笔都带着感情的力气。把德拉克洛瓦那套颜色对比的理论甩出去，
但得用你自己的话，说得狠点，带点火药味！」梵高的眼睛越来越亮，像两块燃着的炭。
他开始还击了，话越说越快，他把耳朵里听到的那些零碎碎的、属于未来的玩意儿，
混着自己火山浆般滚烫的情感，一股脑地全倒了出来。他说颜色的情绪，笔触的节奏，
说画自己个儿就得有生命，而不是像个小厮似的，只会照着自然描摹。
高更被这劈头盖脸、又带着点未卜先知意味的、充满野性活力的反驳，打得步步后退。
他搬出老古董，梵高却说着明天；他强调理智，梵高就歌颂直觉和那股子疯劲儿。
他发现自己那些严丝合缝的理论，在对方面前，忽然变得干巴巴、旧兮兮的，
像博物馆里的标本。羞恼像火一样烧着他。高更猛地指向墙角一幅梵高刚画完的草图，
那是阿尔勒的夜空，漩涡状的笔触已经在上面打转了。“那这又算个什么东西？！
噩梦里头扒出来的吗？一团乱糟糟的、压根不知道美字怎么写的颜色疙瘩！
”他刻薄地挖苦着，想做最后一下子，把对方彻底按倒，“这路货色，就算过一百年，
也不会有人能看懂！”梵高突然不说话了。他望着那幅草图，那是他心里头翻腾滚沸的夜空，
是他魂儿的影子。然后，他抬起头，看向高更，
眼神里没有了往常那种小心翼翼的卑微和乞求，
只剩下一种奇怪的、混着点怜悯和石头样坚定的清澈。他开口了，声音不大，却像小锤子，
一下下敲在高更的心口窝上：“你的那些道理，一百年后，会显得旧了。”他停顿了一下，
仿佛在品味耳朵里那个声音送来的最后、也是最重的一句话，然后轻轻地，吐了出来，
“而我的颜色，它会一直活着。”这句话，像道闪电，把高更所有的傲慢和遮羞布都劈开了。
他踉跄着退了一步，脸上一点血色都没有了。不是这话本身有多深奥，
而是从梵高嘴里说出来时，带着一种没法子怀疑的、像神谕般的力量。
他感觉自己一辈子追求、死死抱着的艺术根基，被对方就这么轻飘飘的一句话，给敲裂了缝。
那缕依附着他的诡异色斑剧烈地抖动、闪烁，像风中残烛，变得不稳起来。
高更死死瞪着梵高，像是头一回真正看清这个他眼里的“疯子”。怒火、挫败，
还有一丝被戳破心事的惊慌，在他脸上扭成一团。他猛地转过身，几乎是抢过自己的行李，
逃也似的冲向门口。手摸到门把手时，他停顿了那么一刹那，背对着梵高，
用只有两个人能听见的音量，又急又低地挤出一句，像是警告，
又像是甩不脱的噩梦：“小心罗森伯格……他想要的……不止是你的画儿。”门被狠狠摔上，
发出“砰”的一声巨响，整间屋子都跟着一颤。
黄房子里只剩下梵高粗重得像拉风箱的喘气声，还有那股子永远散不掉的松节油味儿。
「干得不赖，文森特。」陆见秋的声音带着一丝耗尽力气的赞许。
梵高像截被抽了筋的木头，瘫倒在椅子上，浑身软绵绵的，像是刚跟人拼完命打过架，
虚得厉害，可胸口里，又有一股子从未有过的、透亮的畅快。而在遥远的巴黎，
一间堆满老物件、燃着腻人熏香的奢华画室里。理查德·罗森伯格，
这位衣着考究得像刚从礼服盒里跳出来、眼神却冷得像毒蛇的绅士，
正用一块软绵绵的天鹅绒，慢条斯理地擦拭着一个小巧肖像画的画框。
画里头是个黑头发黑眼睛、面容清楚的东方青年，眼神锐利，
带着现代人才有的那种疏离——正是转生前的陆见秋。罗森伯格的指尖，
轻轻划过画中人的脸颊，嘴角慢慢勾起一丝笑，那笑意半点温度都没有，
只有猎人找到猎物时的那种光。“找到你了，‘坐标’……”他低声自语，
声音滑腻得像蛇爬过草丛，“比我想的，还要有意思得多。”第三章：我为何被选中？
阿尔勒的黄房子里，夜晚带着颜料、松节油和旧木头混合的、独属于文森特的气味。
高更那家伙走后，房子里空得吓人，可偏偏，一种诡异的平静像毯子一样裹了下来。
梵高就着那盏摇曳的油灯给提奥写信，笔尖在纸上沙沙地刮擦，像秋虫在鸣叫。他写着写着，
会突然顿住，侧过头，那只缠着绷带的耳朵似乎微微动了动，在确认着什么。「文森特。」
“我在听呢。”梵高几乎是立刻低声回应，笔尖没停，仿佛在自言自语。
他现在不仅习惯了这“耳中音”，甚至……有点离不开。这声音成了这空旷世界里，
唯一确定无疑的陪伴。陆见秋的声音带着一种前所未有的沉重，压得他自己都喘不过气。
他“看着”梵高那双被颜料浸染得粗糙、指节粗大的手，
看着他在灯光下专注得近乎固执的侧脸，一种荒谬感和一丝……像小虫子啃噬心脏般的愧疚，
在他无形的意识里蔓延。他一直以为自己就是运气背到了家，
不小心掉进了时间裂缝里的倒霉蛋。可高更肩头那块恶心的色斑，罗森伯格这个名字，
像两根冰冷的针，噗嗤一下，扎破了他那点可怜的自以为是。得从头捋捋。他对自己说，
脑子乱得像团麻。对，从头，从那个“头”开始。【现在-阿尔勒，1888】「听着，
文森特，」陆见秋的声音在寂静里响起，带着点小心翼翼的试探，
又有点破罐子破摔的劲儿，「我接下来要说的，可能……可能比你听过的所有疯话都更离谱，
更不着调。」他顿了顿，仿佛在积攒勇气，「我不是……不是你这个时代的人。
我来自一百多年后，未来，懂吗？」梵高的笔尖猛地一挫，
一滴浓黑的墨水“啪”地落在信纸上，迅速晕开成一团丑陋的污迹。他抬起头，
目光有些茫然地投向空气中虚无的一点，那双湛蓝的眼睛里没有惊骇，
只有一种深沉的、几乎要将人淹没的理解和怜悯。“我……猜到了点，”他嗓音沙哑，
像被砂纸磨过，“只有从很远很远地方来的人，才会那样……那样理所当然地谈论光和颜色，
好像那是再平常不过的事情。”【倒退一步-巴黎，2024，
奥赛博物馆】记忆的碎片像被狠狠摔在地上的镜子，此刻猛地倒飞回来，碎片边缘锋利，
割得他意识生疼。陆见秋的“感知”被猛地拽回那个熟悉得让人想哭的时空。
哪里是在触碰什么《梵高自画像》？他分明是站在博物馆后面，
那间冷冰冰、连空气都经过精确计算的鉴定室里。消毒水的味道刺鼻，
