- 抖音完结《凶宅直播：我继承的房子里住着活地狱》李恩罗纳德(全文在线阅读)
血红色的文字像瀑布一样冲刷着小小的监视屏，填满每一寸像素。“欢迎回家，罗纳德。”一遍又一遍，无穷无尽。那些字不像屏幕生成的，更像是有生命的血管在搏动，每一次刷新都带来更深的猩红。
罗纳德。
这个名字像烧红的烙铁，烫在我混乱的脑子里。德菲奥家的男主人，五十年前用霰弹枪轰碎自己六个至亲头颅的恶魔。警察破门而入时，他瘫坐在厨房椅子上，浑身是血，嘴里反复念叨着谁也听不懂的呓语。后来法庭认定他精神失常，关进了精神病院，几年后死在了里面。
他怎么会叫我罗纳德？
我猛地甩头，仿佛这样就能把那个名字和直接钻进脑子里的声音甩出去。冷汗已经浸透了我的后背，紧贴着冰凉的皮肤。腿上的伤口在刚才的踉跄中又崩开了，温热的血渗出来，带来一丝微不足道的、属于活人的知觉。
但那两点猩红的目光，还钉在我身上。
来自墙角那把儿童椅。
椅子上蜷缩的轮廓，依然保持着侧头“看”我的姿势，模糊，僵硬，死寂。只有那两点红光，燃烧着纯粹的恶意，没有情绪，没有意图，只是“注视”本身，就足以冻结骨髓。
“不……”声音从喉咙里挤出来，干涩嘶哑，不像我的，“我不是……”
我没有说完。因为就在我试图否认的瞬间，那股甜腻腐烂的气味猛然加剧，变成了几乎令人窒息的恶臭浪潮，从地下室更深处，从我身后刚下来的楼梯上方，从四面八方翻涌而来，灌满我的口鼻。胃部剧烈痉挛，我弯下腰，干呕起来，眼泪模糊了视线。
而就在我视线模糊的刹那，我眼角的余光似乎瞥见，那儿童椅上……空了。
红光消失了。
不，不是消失。是移动了。
极其轻微的“沙沙”声，像是光脚蹭过积灰的水泥地，从我左侧传来。很近。
我猛地直起身，用手电光慌乱地扫过去。光束切割着浓稠的黑暗和翻滚的灰尘。角落里堆着的破箱子影子被拉长，扭曲，像蹲伏的怪物。地上那滩积水反射着破碎的光。什么都没有。
但那股被注视的感觉，更强烈了。不止一处。
左边？右边？还是……身后楼梯上？
我僵在原地，不敢动，不敢呼吸。心脏在胸腔里狂撞，声音大得我自己都能听见。耳朵里嗡嗡作响，像是高压电流穿过，又像是无数细碎的、充满恶意的低语正试图钻进来。
直播。对，直播还在继续。我手腕上的监视屏，那血红色的欢迎词还在滚动。但也许……也许观众看到了别的？也许他们看到了那东西移动的轨迹？
我用颤抖的手指，艰难地戳了一下便携摄像头侧面的切换键，把直播主画面切到了我佩戴的这个镜头上。
瞬间，直播间的“声音”涌了进来——不是真正的声音，是无数条弹幕叠加成的、几乎要冲破脑壳的尖锐信息流，直接在我意识里炸开：
“动了！刚才椅子上的影子动了！”
“飘过去的！我看到了！一团黑烟似的！”
“不止一个！水里！地上的水里也有东西！”
“默哥快跑啊！上楼！”
“楼梯！看楼梯！上面有东西下来了！”
“报警了！警察说马上到！坚持住！”
“他妈的这特效也太真了！主播团队下血本了啊！”
“不是特效……我就在长岛……我刚听到警笛声了……”
混乱，恐惧，质疑，还有一丝荒诞的希望（警察？）。但这些信息非但没有让我清醒，反而加剧了混乱。弹幕说楼梯有东西下来了。
我脖颈僵硬地，一点一点，转向楼梯的方向。
手电光颤抖着照向上方。
通往客厅的那扇矮门，还开着一条缝，透下来一丝极其微弱的、来自客厅昏黄灯光的光线。而在那光线下的几级台阶上……
有影子在蠕动。
不是完整的影子。是很多片段的、粘稠的黑暗，像是泼洒在地上的浓墨，正违背重力地，沿着台阶，一滩一滩地，缓慢地“流”下来。它们所过之处，台阶上积年的灰尘被推开，留下湿漉漉的、反光的痕迹，像是蜗牛爬过的黏液。
没有形状，没有声音，只有一种冰冷的、滑腻的“存在感”，顺着台阶蔓延下来，目标明确——是我。
“嗬……”
我倒抽一口凉气，肺部像破了洞的风箱。跑！必须跑！不能待在地下室！
可往哪里跑？楼梯被堵了。地下室只有这一个出口。
手电光疯狂地扫向四周。除了堆杂物的角落、那滩积水、那把空了的儿童椅，还有……正对面的墙。
那面墙上，似乎有一道门的轮廓。
很隐蔽，门漆的颜色几乎和墙壁融为一体，之前被杂物半遮着，加上光线昏暗，我没有第一时间注意到。门上没有把手，只有一个小小的钥匙孔。
又一扇锁着的门。
但这是唯一的其他方向。
没有时间犹豫。楼梯上那些粘稠的黑暗已经流下了大半台阶，最前面的一滩，距离我的脚只有三四级阶梯了。它们散发出的寒意，隔着空气都能感觉到。
我猛地转身，冲向那扇隐蔽的门。腿上的伤口传来撕裂般的疼痛，但我顾不上。扑到门前，用力推，纹丝不动。拉，没有把手。我抓起掉在地上的撬棍——刚才掉在脚边——把扁平的一端狠狠塞进门缝。
“嘎吱——嘣！”
门比想象中老旧脆弱。或许也是因为我用了死力。锁舌断裂，门向内弹开一道缝隙。
更冷、更陈腐、混杂着浓烈消毒水（？）和另一种难以形容的腥涩气味扑面而来。手电光照进去，是一个更小的房间，像是个储藏室或者老旧的工作间。里面堆着更多蒙尘的杂物，靠墙有几个架子，上面摆着些瓶瓶罐罐的阴影。
我没得选。
回头看了一眼，那粘稠的黑暗已经漫到了我刚刚站立的位置，正在地上缓慢摊开，像是有生命般探寻着。儿童椅的方向，那两点猩红的微光，在远处的阴影里再次亮起，平静地“注视”着这一切。
我闪身挤进门缝，反手就用尽全力把破门往回拉。门框变形，合不严，留下一条几指宽的缝隙。我背靠着门板，剧烈喘息，手电光在狭小的储藏室里乱晃。
暂时……安全了？
不。那缝隙外，粘稠的黑暗已经蔓延到了门口。它们没有试图从缝隙挤进来，而是像有知觉一样，停在了门外，静静地铺开，封住了我的退路。
我被困在了这个更小的空间里。
冷静，陈默，冷静！我拼命对自己说。警察可能快来了。直播还开着，那么多人看着……虽然弹幕变成了那样，但信号还在发出，位置信息……
我再次看向手腕上的监视屏。
血红色的“欢迎回家，罗纳德”依旧在刷屏。但在这些滚动文字的间隙，偶尔会飞快闪过几条正常的、彩色的弹幕，像溺水者挣扎冒出的气泡：
“信号……干扰……”
“画面……断断续续……”
“他进小房间了……”
“门外……有东西……”
“警察说……找不到地址？”
最后一条让我浑身一凉。找不到地址？什么意思？阿米蒂尔街112号是真实存在的，就在长岛！直播平台有我的定位信息！
除非……定位**扰了？或者，警察那边收到的信息有误？
一股更深的寒意从脚底升起。律师，那个基金会，高额佣金，禁止进入地下室……这一切，难道是个圈套？把我引到这里，困在这里，然后……然后怎样？
“我们等你很久了。”
那个直接响在脑中的声音，那个称呼我为“罗纳德”的声音……
不。不可能。我只是个倒霉的凶宅试睡员，为了钱接了单。我和五十年前的惨案没有任何关系。一定是这房子里的东西，弄错了。或者，它在故意扰乱我的心神。
对。幻觉。都是强烈的心理暗示加上环境**产生的幻觉。那红光，可能是远处车灯折射？那声音，可能是颅内嗡鸣的错觉？弹幕被黑客攻击了？也不是没可能，有些变态就喜欢搞这种事。
我用力掐了自己大腿一把，伤口疼得我龇牙咧嘴。疼痛带来一丝清醒。
观察环境。这个储藏室不大，大约四五个平方。除了我背靠的破门，没有其他出口。墙壁是粗糙的水泥，天花板很低。那几个架子上摆的东西，落满灰尘，看不清。墙角堆着几个麻袋，鼓鼓囊囊，不知道装着什么。
手电光仔细扫过架子。
一些空玻璃瓶。几个生锈的铁盒。一把造型老旧的、像是外科手术用的剪刀，尖端还有暗红色的污渍。几个棕色的、贴着手写标签的药剂瓶，标签字迹模糊。
我的目光被架子最下层的一个东西吸引了。
那是一个相框，面朝下扣着。
在这种地方，一个相框？
我犹豫了一下，还是蹲下身，小心翼翼地用撬棍把它拨弄过来，然后才用手捡起。
木制相框，很旧了。玻璃上满是灰尘和污渍。我用手擦了擦，手电光凑近。
照片是黑白的，已经严重泛黄，边角蜷曲。上面是一家人的合影。背景好像就是这栋房子的前廊。一对三十岁左右的夫妇，男人穿着西装，表情严肃甚至有些阴郁，女人穿着连衣裙，笑容勉强。他们前面站着四个孩子，两个男孩两个女孩，从十几岁到几岁不等，都穿着老式的、看起来不太合身的节日盛装，表情木然。
典型的、几十年前的美国家庭合影。除了……所有人的眼睛。
由于照片老旧和污损，他们的面部细节有些模糊，但唯独眼睛的位置，似乎被什么污染了，呈现出一种不自然的、扩散开的深色污迹，让整张照片上的人都像是没有瞳孔，只有一片空洞的黑暗。
一股寒意顺着脊椎爬上来。我翻过相框，背面用褪色的钢笔写着日期和一个名字。
日期：1974年10月31日。
万圣节前夜。灭门案发生的日期。
名字：德菲奥一家。
下面还有一行更小、更潦草的字，像是后来加上去的，墨水颜色略有不同：
“他并非独自一人。”
什么意思？他？指罗纳德·德菲奥？并非独自一人？他有同谋？当年的调查不是排除了这种可能吗？
我盯着那行小字，寒意越来越重。如果罗纳德不是独自一人，那同谋是谁？为什么没有记录？这个相框，是后来有人放在这里的？是谁？
就在我全神贯注于照片时，门外突然传来声音。
不是粘稠液体流动的声音。
是……抓挠声。
咯吱……咯吱……
和第一晚在墙壁里听到的一模一样。但这次，近在咫尺。就在我这扇破门的外面。缓慢，有力，坚持不懈。像是用非常钝的指甲，在粗糙的水泥地或木头上摩擦。
伴随着抓挠声，那股甜腻腐烂的气味，再次浓烈起来，从门缝里丝丝缕缕地钻进来。
还有……温度在下降。储藏室里的空气迅速变冷，呵出的气都成了白雾。不是普通的寒冷，是一种阴湿的、能钻进骨头缝里的冷。
我握紧了撬棍，手心里全是冷汗。眼睛死死盯着那条门缝。
抓挠声停了一下。
然后，一个更加清晰的、更加接近的声音响起了。不再是抓挠，而是……摩擦。
有什么东西，紧贴着门板的外侧，慢慢地、慢慢地滑了下去。发出“沙……沙……”的、令人牙酸的声音。
仿佛一个人，背靠着门，无力地滑坐在地上。
接着，极轻的、断断续续的呜咽声，从门板那边传了过来。不是成年人的声音，更像是……孩子。一个很小很小的孩子在哭，声音压抑，充满痛苦和恐惧。
“妈妈……”
“好疼……”
“爸爸为什么……”
“黑……好黑……”
破碎的词语，夹杂在呜咽中，钻进我的耳朵。
我的血液几乎要凝固了。是那些孩子？德菲奥家的孩子们？他们的……残响？
不！是幻觉！一定是！这房子残留的负面能量，被我的恐惧激活了，产生的幻听！
我死死咬住牙关，不让自己发出声音。手里的撬棍越攥越紧，木柄似乎都要被我捏碎。
呜咽声持续着，时断时续，伴随着轻微的、身体摩擦门板的悉索声。门外那片粘稠的黑暗，似乎也随着呜咽声微微起伏。
时间仿佛被拉长了，每一秒都像一个世纪。寒冷渗透了我的衣服，冻结了我的思维。我只有靠着手电光柱和手里冰冷的金属，来确认自己还存在于这个令人疯狂的空间。
不知道过了多久，也许几分钟，也许只有几十秒。呜咽声渐渐低了下去，变成了微不可闻的抽泣，最终消失了。
抓挠声也没有再响起。
门缝外，那片粘稠的黑暗，似乎也静止了。
一切又恢复了死寂。只有我粗重压抑的呼吸声，和心脏狂跳的咚咚声。
我缓缓地、一点一点地滑坐在地上，背靠着冰冷的墙壁，瘫软下来。精神和体力都到了崩溃的边缘。腿上的伤口已经麻木了。
警察……真的会来吗？
我看着手腕上的监视屏。血红色的欢迎词还在滚动，但频率似乎慢了一些。在又一次滚动的间隙，我看到一条迅速滑过的、颜色正常的弹幕：
“车库……东侧车库墙根……旧砖松了……后面……”
信息不完整，像是发送时受到了严重干扰。
车库？东侧墙根？旧砖？
这是什么意思？是谁发的？观众？还是……别的什么？
这条没头没尾的信息，却像黑暗中的一点微光。车库，至少是在地面上，有通往外界的可能。比这个地下室，这个储藏室，这个被黑暗和呜咽包围的绝地，要好得多。
我必须出去。必须离开这个储藏室，穿过地下室，回到客厅，然后去车库。
可是，门外……
我再次看向那条门缝。粘稠的黑暗还在，静止着，像一潭死水。那滑坐下去的“东西”，似乎也还在门外。
怎么过去？
我的目光落在手中的撬棍上，又扫向储藏室角落那几个鼓鼓囊囊的麻袋。
一个极其冒险、近乎自杀的念头，在我绝望的心中慢慢滋生。
储藏室里冷得像冰窖。我瘫坐在地上，背靠着粗糙的水泥墙，牙齿不受控制地打颤，咯咯声在死寂中格外清晰。腿上的伤口已经痛到麻木，只剩下一种钝钝的、扩散开的凉意。手里的撬棍是我唯一的依靠，金属的冰冷触感反而让我保持着一丝摇摇欲坠的清醒。
门外是那片静止的、粘稠的黑暗，还有那个背靠门板、仿佛在无声哭泣的“东西”。我不知道它是什么，是残响，是幻觉，还是某种更实在的、我无法理解的存有。但我知道，我不能一直待在这里。寒冷、饥饿、失血，还有这无孔不入的恐惧，很快就会把我拖垮。
