抖音三年后，他跑来跪在了我的轮椅前小说章节阅读

发表时间：2025-10-22 11:03:39

>>>>《三年后，他跑来跪在了我的轮椅前》在线阅读<<<<

我曾是聚光灯下的芭蕾首席，他是街头卖唱的流浪歌手。

他说我的舞姿是他黑暗生命中唯一的光。

一场车祸夺走了我的跳跃能力，也吓跑了他。

三年后，我坐在轮椅上教孩子们跳舞，他已是乐坛巨星。

记者问他为什么选择沉寂三年，他红着眼眶说：

「为了学会怎样不辜负一个跌落尘埃的星星。」

剧场的灯光，曾经是我生命里唯一的太阳。

它们炙热、辉煌，打在脸上有种被灼伤的错觉，却又让人如此上瘾。我能听见脚尖碾过地板的细微声响，能感受到肌肉绷紧时传递的力量，每一次旋转，裙摆扬起的弧线都像是一场精心计算过的飞行。我是林晚，那个名字被印在节目单最顶端，被掌声和鲜花簇拥的芭蕾首席。

可现在，这盏“太阳”熄灭了。

社区活动中心的这间排练室，只有头顶几根惨白的荧光灯管，光线均匀得近乎刻薄，照得墙角堆积的彩色软垫都有些褪色。空气里弥漫着消毒水和儿童汗渍混合的、算不上好闻的气味。

“手腕，轻轻压下去，对，像托着一片小羽毛……”我的声音不高，带着长期教学形成的、特有的耐心和轻柔。

一排七八岁的小姑娘，穿着统一的粉色练功服，扒着把杆，努力模仿着我的动作。她们的骨骼还软，眼神清澈，对舞蹈的概念大概还停留在漂亮的裙子和舞台上转圈圈。

我的轮椅停在把杆侧面，方便她们看清我手上的每一个细节。膝盖上搭着一条薄薄的毛毯，盖住了那双曾经立起过无数个完美弧度，如今却沉寂地搁在轮椅踏板上的腿。起初，孩子们会好奇地盯着我的轮椅看，会怯生生地问“老师你的腿怎么了？”，现在她们早已习惯，目光只专注在我的手指和言语上。

“好，我们跟着音乐再来一次。”我朝守在旧音响旁的助手小雨点点头。

轻柔的钢琴曲流淌出来，填满了空旷的室內。孩子们随着节奏，开始重复刚才那组简单的手位练习。我看着她们，目光透过那些稚嫩的身影，有时会恍惚看到另一个自己——在偌大的、金碧辉煌的排练厅里，对着整面墙的镜子，不知疲倦地跳跃、旋转，直到汗水浸透舞衣，直到脚趾磨破，鲜血染红了足尖鞋的鞋头。

那时，疼痛也是荣耀的一部分。

下课铃响了，孩子们叽叽喳喳地围过来，像一群归巢的小鸟。

“林老师，我妈妈说我下个月可以上台表演了！”

“林老师，你看我刚刚的动作标准吗？”

我笑着，逐一回应，摸摸这个的头，整理一下那个歪掉的发髻。心底某个角落，那因为无法再登台而干涸裂开的地方，似乎被这些童稚的声音滋润了一点点。只是这一点点湿润，还远不足以让那片名为“梦想”的废墟重新生长出什么。

孩子们被家长陆续接走，排练室很快安静下来，只剩下轮椅轻微的电机声，和我滑动它时规律的声响。小雨在收拾道具，我示意她先走，自己想再待一会儿。

窗外的夕阳斜射进来，在地板上拉出长长的、温暖的光带。灰尘在光柱里跳舞。

这样的黄昏，总容易让人想起一些旧事。

想起那个湿漉漉的、带着地铁口特有潮气和回音的夜晚。

那是我一次重要演出前的彩排，和艺术总监发生了激烈的争执，关于一个跳跃动作的处理。我坚持我的理解，他斥责我的傲慢。最终我摔了排练厅的门，冲进夜色里，胸口堵着棉花一样的委屈和愤怒。

地铁口不远，昏黄的灯光下，围着一小圈人。有歌声传来，不像地铁里常见的、带着乞讨性质的嘶哑演唱。那声音很年轻，带着一种未经雕琢的、粗糙的沙哑，像砂纸轻轻打磨过心脏最外层。

我不由自主地走过去。

他坐在一个折叠小凳上，怀里抱着一把看起来很旧的木吉他，脚边放着打开的琴盒，里面散落着一些零钱。穿着洗得发白的牛仔外套，头发有些长了，微微遮住眼睛。他微低着头，闭着眼，完全沉浸在自己的世界里。

他唱的是首很老的民谣，关于远方和流浪。

歌词简单，旋律也简单，可偏偏被他唱出了一种……近乎挣扎的力量。像野草拼命从石缝里钻出来，像溺水的人在海浪中努力昂起头呼吸。

那一刻，我所有关于技巧、关于总监、关于舞台的烦扰，奇异地被这歌声抚平了。我就站在那里，听着他一首接一首地唱。夜风很冷，吹得我**的小腿起了一层鸡皮疙瘩，我却挪不动脚步。

他不知什么时候睁开了眼，目光穿过稀疏的听众，落在我身上。然后，歌声顿了一下。

我这才意识到，自己跑出来时，只穿着单薄的排练服，外面随意套了件长款羽绒服，拉链都没拉，脸上大概还带着未干的泪痕和倔强，样子一定很狼狈。

他唱完那首歌，人群稍微散去些。他放下吉他，站起身，朝我走过来。

“你……”他开口，声音和唱歌时一样，带着点微哑，“你是那个……跳芭蕾的演员吗？我在剧院门口的海报上见过你。”

我有些惊讶，点了点头。

他眼睛很亮，像落进了地铁口所有的灯光。“你的舞姿，”他顿了顿，似乎在寻找合适的词，“很像光。”

我愣住了。

我听过无数赞美，用词华丽，修辞繁复。却从没有一个人，用这么朴素，又这么沉重的词来形容我的舞蹈。

“像光？”我重复了一遍，声音有些干涩。

“嗯。”他很认真地点头，“像我这种……在黑暗里待久了的人，偶尔看到的光。”

后来我知道，他叫沈肆。一个和他的歌声一样，带着点不羁和棱角的名字。他说他来自一个北方的小城，背着吉他一路唱到这里，梦想是写出能打动人的歌。

那之后，我成了他那个简陋“演唱会”的常客。有时是在那个地铁口，有时是在地下通道，有时是在某个允许街头表演的广场角落。我会站在人群外围，或者靠在冰冷的墙壁上，听他唱歌。他也会来看我的演出，买最便宜的票，坐在最后一排，散场后在后门等我，递给我一杯热奶茶，眼睛亮晶晶地说：“林晚，你今天在台上，整个人都在发光。”

我们像两个世界的异类，意外地撞见了彼此。我在他面前，可以不用是那个优雅完美的芭蕾首席，可以抱怨训练的艰苦，可以吐槽同伴的八卦，甚至可以毫无形象地坐在马路牙子上吃烤串。而他，会给我看他新写的、歪歪扭扭记在破本子上的歌词，会弹着吉他哼给我听，问我好不好。

他说我的舞蹈是他黑暗生命里的光。

而我从未告诉他，他那些不成调的歌，他那些关于远方的、破碎的梦想，是支撑我走过那段被严格规训、被巨大压力包裹的日子的，唯一透气的窗口。

关系是什么时候变质的，说不清。或许是在那个雨夜，他脱下外套罩在我头上，自己淋得湿透，却固执地要把我送回剧院宿舍的时候。或许是在我拿到一个重要角色，他比我还高兴，用所有街头演唱的收入请我吃了一顿奢侈的火锅，然后自己啃了一个月馒头的时候。

那是一种混杂着欣赏、怜惜、共鸣和叛逆的复杂情感。在规行矩步、一丝不苟的芭蕾世界之外，他是唯一的、鲜活的、不可控的变量。

直到那场车祸。

记忆在这里总是会出现大片大片的空白，和尖锐的刺痛。

只记得是又一次演出大获成功后的庆祝晚宴，我因为和他有约，提前溜了出来。天空下着淅淅沥沥的小雨。他骑着那辆破旧的电动车，载着我，穿行在湿漉漉的街道上。我搂着他的腰，脸贴在他微湿的后背上，还能闻到他身上淡淡的烟草和皂角混合的气息。我们在笑，讨论着等他以后出名了，要开一场巨大的演唱会，我要去做他的特邀嘉宾，在台上为他跳一支独舞。

然后就是刺眼的远光灯，撕裂了雨幕和夜色。尖锐的刹车声，金属扭曲的巨响，身体被抛出去时失重的眩晕，以及最后，重重砸落地面时，那一声来自骨骼深处的、令人牙酸的碎裂声。

剧痛吞噬了一切。

醒来是在医院，满眼的白。消毒水的味道浓得刺鼻。身体像被拆开重组过，每一个零件都在叫嚣着疼痛。然后，我听到了医生的判决，平静而残酷。

“脊髓损伤，双腿……恢复行走的可能性，很低。”

很低。两个字，像冰锥，瞬间凿穿了我所有的世界。舞台，灯光，跳跃，旋转……所有构成“林晚”这个人的东西，轰然倒塌。

我在病床上躺了不知道多久，像一具被抽走了灵魂的躯壳。父母红肿着眼睛，强颜欢笑地安慰我。同事们来看望，眼神里带着惋惜和一丝不易察觉的庆幸。

唯独没有他。

沈肆消失了。

起初，我以为他只是在忙，或者在为我筹措医药费——虽然那对他来说是天文数字。我让父母帮我找他，打他的电话，永远是关机的提示音。去我们常去的地方等，也一无所获。

直到一个月后，一个来看望我的朋友，小心翼翼地提起，说在电视上某个新开的音乐选秀节目里，好像看到了一个很像沈肆的人。

我颤抖着手打开电视，调到那个频道。

果然是他。