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昏黄的光洒在地板上，老周沿着走廊往回走，经过一扇又一扇紧闭的门。每扇门都一样，深色的木板，黄铜色的门把手，门下面的缝隙里透出微弱的光。他回到自己的房间，关上门，背靠着门板，慢慢滑坐到地上。地板是凉的，木头的凉，不是瓷砖那种刺骨的凉，是一种很安静的、从脚底板慢慢往上爬的凉。他的腿在抖，他控制不住。他用...
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