引子：那年腊月，我死了腊月二十三，灶王爷上天的日子。我娘说，这天不能说脏话，

不能摔东西，不能哭。灶王爷要回天庭汇报一家人的善恶，你哭，他就记一笔，

明年一年都不顺。所以那天三个白衣人上门的时候，我娘没哭。她只是把我拉到身边，

用桃木梳子给我梳头。一下一下，从头顶梳到发梢，梳得很慢。我爹在旁边攥着杀猪刀，

手抖得像筛糠，刀刃上的猪血还没擦干净，一滴一滴砸在地上。“春草，”我娘说，

“记住娘的话。”“什么话？”“不管谁让你成仙，都别去。”我不懂。那年我六岁，

只觉得她梳头的力气比平时大，扯得我头皮发疼。里正站在门口搓手，

脸上堆着笑：“老李啊，大喜事！仙尊看上了你家春草，要接她上山享福去。

往后你们家就是仙眷了——”我爹的刀掉在地上。“放你娘的屁！”他一把抄起刀，

“谁敢动我闺女，我剁了他！”三个白衣人同时抬起头。

他们的动作一模一样——抬头、转头、盯人——像被同一根线牵着的木偶。

我后来见过很多死人，死人的眼睛是浑浊的、散的，像隔夜的米汤。

但那三个人的眼睛比死人还瘆人——白茫茫一片，没有瞳孔，像三颗煮熟的鸡蛋。

我爹后退了一步。里正叹了口气，从袖子里掏出一张纸，上面按着红手印，

县衙的大印还滴着朱砂。“县太爷的批文。仙尊选中了你家春草，这是天命。抗命就是抗仙。

抗仙什么下场，你忘了？”三年前，隔壁村有人不肯交“仙粮”，

全家七口一夜之间变成了石像。我路过看过，小孩的手指还是热的，

但摸上去像石头——粗糙、冰冷、没有脉搏。我爹的刀又掉了。我娘没说话。她放下梳子，

从针线筐里摸出一枚铜钱，用红线穿了，挂在我脖子上。“这枚铜钱，别摘。

什么时候它自己碎了，你就自由了。”我低头看。很普通的铜钱，外圆内方，磨得光溜溜的，

像是被人握了很多年。铜钱背面什么都没有，但我娘的手指在上面摸了一下，

我感觉到一个字的笔画——“逃”。腊月二十五，我被带走了。我爹冲上来想抢人，

一个白衣人点了他的额头。就一下，轻轻一下，他整个人像被抽了骨头，瘫在门槛上，

嘴里还在喊“春草、春草”。我娘站在原地，手里捏着那把桃木梳子。指甲掐进木头里，

掐出了五个白印子。我被抱上了一顶轿子。没有顶，四面挂着白幡，风一吹哗啦啦响。

旁边还有五个孩子，最大的不过八岁，最小的还在吃手指头。他们都不知道要去哪，

只听说要去见“仙尊”，去“成仙”。我回头看了一眼。我娘跪在雪地里，额头抵着地面，

肩膀一抽一抽的。那是最后一次看见她。上山的路走了三天三夜。越往上走，天越暗。

到后来太阳彻底没了，头顶像扣了一口黑锅。路两边全是枯树，树枝上挂着红布条，

写着名字和生辰八字，风一吹就飘起来，像吊死鬼的舌头。带路的白衣人不说话，只是走。

他们踩在雪地上不留脚印——我盯着看了很久，发现他们的脚后跟不沾地，踮着脚尖走路。

我娘说过，踮脚走路的不是人，是尸。第三天夜里，到了一座庙。庙门三丈高，黑漆木头，

钉满了铜钉。门楣上有块匾，写着三个字——“问仙庙”。庙里没有佛像，

只有一个巨大的坑。圆形的，边缘整整齐齐，深不见底。坑壁上全是小洞，

每个洞里一盏油灯，火苗是绿的，照得人脸发青。六个孩子被推到坑边。

第一个是那个吃手指头的男孩，四岁，被人拎起来，像扔垃圾一样扔进坑里。他没哭，

也没叫，只是睁大眼睛往下坠，绿油灯的光在他脸上一闪一闪——然后没了。

我听见坑底传来一声叹息，很轻，像是有人打了个饱嗝。然后是第二个、第三个。

轮到我的时候，脖子上的铜钱突然烫起来。烫得像烙铁，贴在我胸口上，

皮肉发出“嗞”的一声。我低头看。铜钱正面“大雍通宝”四个字在融化，铜汁往下淌。

背面磨光的地方，慢慢浮出一个字——“逃”。我转身就跑。往哪跑不知道，只是跑。

庙门关着推不动，就往旁边的小门钻。后面是条甬道，黑得伸手不见五指。我摔倒了爬起来，

膝盖磕破了也不觉得疼。背后传来笑声。白衣人的笑声——不，不是笑，

是那种把喉咙割开、用伤口呼吸的声音。嘻嘻嘻，嘻嘻嘻，越来越近。甬道尽头有扇小门，

推开——悬崖。下面是乱葬岗。月光照在歪歪斜斜的坟头上，照在野狗刨开的棺材板上，

照在白骨上。磷火一簇一簇飘着，蓝幽幽的，像有人提着灯笼找东西。我回头。

白衣人追到了甬道口，六只白茫茫的眼睛在黑暗里发光。其中一个伸出手，手指细长，

指甲发黑。“别跑了，仙尊等你很久了。”我没犹豫。跳了。风在耳边呼啸，月光越来越远，

乱葬岗越来越近。我闭上眼睛，听见我娘的声音——“不管谁让你成仙，都别去。

”然后就是黑暗。很深的黑暗。很冷的黑暗。黑暗里有什么东西在蠕动，在低语，

在舔我的脸。有无数只手把我往泥土里拽，往棺材里塞。

我闻到腐烂的味道、尸水的味道、死人头发烧焦的味道。我应该死了。但铜钱碎了。

碎成粉末，混着我的血，渗进骨头里，渗进那颗停止跳动的心脏里。那一夜，

乱葬岗上所有的坟都裂了缝。所有的死人都翻了个身。所有的磷火聚到一起，汇成一盏灯，

悬在我身体上方。我睁开眼睛。瞳孔是灰色的，像死人眼里的那层翳。活了。

或者说——死了，但没死透。半尸半鬼，半人半妖。从那天起，李春草死了。活下来的那个，

叫长嬴。我不知道自己为什么叫这个名字。醒来的时候，嘴唇上沾着一片花瓣——迎春花，

黄得扎眼。跳崖是腊月，醒来是三月，中间三个月发生了什么，我什么都不记得。

只记得身体里多了一个东西，沉甸甸的，像吞了一块石头。我想站起来。骨头是断的，

但有什么东西把它们接了回去——不是长好了，是有什么东西像铁丝一样把碎骨捆在一起，

勉强撑出一个人形。摸了摸自己的脸。冰凉的，硬的，像摸一块冻肉。低头看手。指甲发黑，

指尖有细绒毛，像死人的手。手腕内侧有道疤，弯弯曲曲像蜈蚣，

里面嵌着东西——我抠了抠，抠出一小片铜片。铜钱的碎片。攥在手心里，攥了很久。

然后我一步一步，走出了乱葬岗。第一章：锁链我在世上走了七年，才搞明白自己是什么。

七年里走过很多地方。青州、雍州、豫州、梁州，从东到西，从南到北，

像一片被风吹散的纸钱。不吃饭，不喝水，不睡觉，不冷不热。

我像一个被遗落在人间的影子，没有重量，没有归宿。唯一要做的事，是“赶尸”。

不是我的选择，是强加的。醒来的时候，脖子上多了一条锁链。不是铁的，

是骨头的——一节一节，像人的脊椎骨串起来，冰凉滑腻，贴在皮肤上像蛇。

锁链一端嵌在颈后，跟我的脊椎长在一起，拔不出来。另一端挂着一枚铜铃，

刻着一个“敕”字，摇起来没声音，但震动会顺着锁链传进大脑，

产生一种无法抗拒的冲动——走。去赶尸。去把那些死而不僵的东西，送到该去的地方。

这叫“赶尸锁”。仙人们用来控制死奴的工具。死奴就是我这种半死不活的东西——有意识，

能行动，但没有活人的生气，不会反抗，最适合干脏活。比如，运送祭品。所谓的“祭品”，

就是那些被仙人选中的“有缘人”。灌一碗“仙露”，陷入假死——心跳停、体温消失，

但意识还在。能听见，能感觉到，动不了，像被活埋在身体里。

我的任务是把他们从一处运到另一处。有时候是山上的道观，有时候是地下的宫殿，

有时候是某个大人物的洞府。到了地方，有人解了他们的“仙露”。他们醒过来，

还以为自己真被仙人选中了，高高兴兴地当祭品。被献祭的时候，他们还在笑。

我见过很多次那种笑容。每次见到，都会想起六岁那年的自己，想起那顶白幡轿子，

想起那个四岁男孩往下坠时睁大的眼睛。想吐。但我没有胃，

吐出来的只有黑色的、腥臭的水。七年，我赶了不知道多少趟尸。多的时候一趟十几个，

少的时候一两个。从不过问这些“祭品”是谁、从哪来、到哪去。只是走，

像一头被拴住脖子的驴，围着磨盘转。锁链不让我停。只要停下来，铜铃就震动。

那种震动顺着脊椎传遍全身，像无数根针同时扎进骨头缝里，疼得我蜷成一团，在地上打滚，

直到重新站起来。所以我走。不停地走。但我学会了一件事——边走边看。

看到了很多仙人不想让我看到的东西。那些所谓的“仙山”上，根本没有仙气。

灵泉是从人血里提炼的，仙草是用人肉当肥料种的，灵石是人的骨头烧出来的。

每一个仙风道骨的仙人，背后都挂着至少上百条人命。那些所谓的“长生村”里，

住着的人不是长生不老，而是被反复收割的庄稼。他们被种在田里，像萝卜一样，

割了一茬又一茬。肉被割下来做“续命肉”，魂魄被抽出来炼“长生丹”。而他们自己，

因为仙人的“恩赐”，不会死——即使被割得只剩骨架，过几天也会重新长出肉来。

那些所谓的“问仙庙”里，供的不是佛也不是道，而是一张张嘴。

那些嘴长在墙壁上、天花板上、地板上，永远张着，永远在吃。吃香火，吃供品，吃活人。

被吃进去的人不会消失，变成庙的一部分——一块砖，一片瓦，一根梁，永远困在里面。

看到了很多。但什么也做不了。锁链不让我做。它只让我走，只让我赶尸，

只让我当听话的工具。我试过反抗——扯锁链、砸铜铃、往反方向走。

每一次都换来更剧烈的疼痛，疼到意识都快散了，疼到差点连自己是谁都忘了。

只记得一件事。我娘说的。“不管谁让你成仙，都别去。”所以我坚持不去。

不去任何仙人让我去的地方，不做任何仙人让我做的事，哪怕锁链疼得我在地上打滚。

只做一件事——赶尸。把祭品送到该送的地方，然后在被献祭之前，

悄悄把锁链上的“敕”字抹掉一半，让那些祭品的意识苏醒。

他们醒过来会逃跑、尖叫、哭、骂。我不回头。我不救他们——我救不了，

只是给他们一个机会。跑不跑得掉，看他们自己。七年里我“放”了不知道多少个。

有的跑了，有的被抓回来了，有的死在半路。不去想那些没跑掉的。只是继续走，继续赶尸，

继续在“敕”字上做手脚。像一只蚂蚁，在一堵巨大的墙上咬一个洞。永远咬**，

但停不下来。锁链不让我停。直到那个雨夜，我走进了一座赶尸客栈。

第二章：客栈赶尸客栈不是给活人住的。它们通常建在荒郊野外，孤零零一间房，

黑瓦上画着符咒，防止死人诈尸。规矩多：大门朝东开，阳气镇尸；不点蜡烛只点油灯，

蜡烛火苗向上招游魂，油灯火苗向下压鬼气；死人头朝里脚朝外，

这样它们“走”的时候不会迷路。最重要的规矩：赶尸人睡东厢，死人停西厢，

中间隔一道墙，墙上贴黄纸符，写着“阴阳两隔，各安其位”。我从来不守这些规矩。

我是半尸，死人不会把我当活人，活人不会把我当死人。睡哪都一样，反正我也不睡觉。

只是需要一个地方停下来——锁链允许我每七天停一次，停一个晚上，天亮前继续走。

那天晚上下着雨。雨不大，但密，像有人在天上筛面粉。我走在泥泞的小路上，

身后跟着七具“尸”——三男四女，穿着崭新的寿衣，脸上涂着厚厚的粉，嘴角被针线缝住，

看起来像在微笑。走得很慢，不是因为累——我不累——而是路太滑。脚趾头是僵的，

踩在泥里像踩在糨糊里，每一步都要用力**。前方有光。昏黄的、摇晃的光，油灯的光。

客栈。很老的客栈。黄泥墙，屋顶瓦片缺了好多块，雨水从缺口灌进去，

在墙上冲出一道道沟壑，像脸上的泪痕。门楣上有块木牌，字模糊了，

但我认得——“停尸居”。赶尸客栈的另一种叫法。写“客栈”的是给活人住的，

写“停尸居”的是给死人歇脚的。推开门。门轴一声尖响，像有人被踩了尾巴。

里面光线很暗。一盏油灯挂在梁上，灯芯烧黑了，火苗摇摇晃晃，影子投在墙上忽大忽小。

已经有人了。东边角落坐着三个赶尸人——黑衣服黑帽子黑布鞋，腰系白腰带，

脸被黑纱遮住，只露眼睛。他们的眼睛很亮，亮得不正常，像猫眼，在黑暗里发光。

面前各摆一碗水，没动。赶尸人在路上不吃不喝，规矩——活人的食物会引来死人的贪念。

西边角落停着几具尸，白布盖着，只露脚。黑色寿鞋，鞋底绣莲花，

意思是“脚踩莲花上西天”。我数了数，六具。加上我带来的七具，一共十三具。十三，

在赶尸行当里叫“实散”——尸体散魂，最难控制。没在意这些。

找了个靠墙的位置——不坐，我坐不下去，膝盖弯不了。只能站着，像一根插在地上的木桩。

那三个赶尸人看了我一眼。只是一眼，然后移开目光。赶尸人不交谈，规矩。

不问从哪来、到哪去、带的什么尸。问了就是犯忌，犯忌就会出事。我把铜铃握在手心，

不让它震动。不需要睡觉，但需要“沉”——一种半死半活的状态，像电脑待机。

意识会模糊，但身体还站着，眼睛还睁着。刚要沉进去，门又开了。进来两个人。

前面是个老头，佝偻背，脸上全是褶子，褶子里嵌着泥，像干裂的河床。穿件破蓑衣，

雨水往下滴。腰上挂一串铜铃，比我那个大得多，走起来叮叮当当。后面是个年轻人，

二十出头，脸色苍白，嘴唇发青，眼窝深陷——典型的赶尸学徒，长期熬夜、营养不良。

背着一个大竹篓，装纸钱、香烛、符纸，压得他直不起腰。老头一进门就嚷嚷：“哎呀呀，

这雨下得跟天漏了似的！老板！老板在不在？”没人应。赶尸客栈没有老板。仙人们建的，

免费提供给赶尸人用，里面备好水、干粮、油灯、被褥，用完了走，不用付钱，也不用道谢。

但从来没人见过老板，也不知道谁在维护——每次来，东西都是满的。老头似乎习惯了，

自顾自找了位置坐下，把蓑衣脱下来挂墙上，对年轻人说：“小安，把东西放下，

去西边看看，有位置就把咱们的尸也停进去。”年轻人点头，放下竹篓，朝西边走去。

路过我时，他看了我一眼——只是一眼。但那三个赶尸人的眼神是冷的、空的，

像两颗玻璃珠子；这个年轻人的眼神是活的，有光，有温度，还有——恐惧。他在怕什么。

我闻到了他身上的味道。不是汗味，不是雨水味，而是一种很淡的、甜丝丝的味道——血。

新鲜的血。活人的血。我的鼻子动了动。七年赶尸，闻惯了死人的腐臭，

活人的血对我来说就像黑暗里的一盏灯，太明显了。多看了他一眼。他已经走到西边，

掀开白布看了一眼，转身对老头说：“师父，里面还有位置，能停四具。”“那就停四具。

挑好的停，差的扔外面。”“扔外面？”年轻人犹豫了一下，“师父，这样不好吧？

万一——”“万一什么？”老头啐了一口，“你师父我赶了四十年尸，什么没见过？

尸体而已，扔外面一晚上又不会烂。快去吧。”年轻人咬了咬牙，转身出去了。

我的目光跟着他。他拖进来四具尸体，都是男的，穿着同样的寿衣，脸上涂着同样的粉，

嘴角缝着同样的线。但有一具不一样——那具尸体的手指头动了一下。不是风吹的，

不是肌肉痉挛，是真的动了一下。我的瞳孔微微收缩。那具尸体是活的。不，

不是活的——是跟我一样，半死不活的。被人灌了“仙露”，陷入假死，但意识还在。

他在动手指头，是想求救。我没说话。只是看着年轻人把那具“活尸”拖进西厢房，

跟其他尸体排在一起，头朝里脚朝外。然后我注意到一件事。那具“活尸”的手腕上，

有一道疤。弯弯曲曲，像一条蜈蚣。跟我手腕上的疤，一模一样。脑子里突然嗡了一声，

像有人在我颅腔里敲了一下钟。碎片化的记忆涌上来——六岁那年的冬天，三个白衣人，

一顶白幡轿子，一枚铜钱。铜钱背面那个“逃”字。铜钱碎了，混着血渗进骨头里。

我手腕上为什么有这道疤？我一直以为是跳崖时摔的。现在不这么想了。

那道疤不是伤痕——是标记。烙印。编号。猛地抬头，看向那个年轻人。

年轻人正好从西边出来，跟我对上了视线。他眼睛里的恐惧，更深了。但不是对我的恐惧。

是对他师父的恐惧。第三章：血佛雨更大了。打在瓦片上噼里啪啦，像无数只手在拍屋顶。

风从门缝灌进来，油灯的火苗东倒西歪，墙上的影子也跟着扭曲。我站着没动。

意识已经从“沉”里拉回来了，变得清醒、锐利。盯着那个年轻人看了很久，直到老头开口。

“小安，过来。”年轻人乖乖走过去，在老头脚边蹲下。老头在他脑袋上拍了一下，

力道不轻不重，像拍西瓜听熟了没有。“我跟你说过多少次了？

赶尸的时候别乱看、别乱想、别乱动。你刚才看那具尸体的手指头了，对吧？

”小安身体一僵。“师父，我——”“你以为我没看见？”老头哼了一声，

“那具尸体是活的，对不对？你觉得他可怜，想救他，对不对？”小安不说话。

但沉默就是回答。“我告诉你，”老头的声音突然阴冷，像从地底传来的，

“那些被仙尊选中的人，是他们的福气。你救了他们，就是跟仙尊作对。跟仙尊作对的下场，

你知道的。”小安开始发抖。不是冷，是怕。那种从骨子里渗出来的、控制不住的恐惧，

像老鼠被猫按在爪子下面，连逃跑的勇气都没有。“我知道，”小安的声音小得几乎听不见，

“可是师父，他们明明还活着——”“活着？”老头笑了，笑声干巴巴的，像两块砂纸在磨，

“活着又怎样？你以为活着就是好事？你看看外面那些人——那些种在田里的‘长生人’，

他们活着，但他们愿意吗？被割了一茬又一茬的肉，他们活着，但他们算人吗？

”小安不说话了。老头叹了口气，语气软了些：“小安，你是个好孩子，心善。

但在这个世道上，心善活不长。记住，咱们是赶尸人，不是救世主。

活儿就是把尸体送到该送的地方，别的不要管，也管不了。”顿了顿，又说：“今晚不太平。

我刚才进来的时候，看见门口的石狮子眼睛红了。石狮子眼睛红，说明今晚有东西要来。

把门窗关好，符纸贴在四角，半夜不管听到什么声音，都别开门。”小安点头，

站起来去贴符纸。我一直沉默地听着。注意力不在老头和小安身上，在那三个赶尸人身上。

他们从头到尾没动过。姿势一模一样——背靠墙，双手放膝盖上，头微低，眼半睁半闭。

像睡着了，又像在等什么。我注意到他们的呼吸是同步的——同时吸气，同时呼气，

节奏完全一样，像三台被同一程序控制的机器。不正常。正常人不会呼吸得这么整齐。

双胞胎都会有细微差别。呼吸得一模一样，只能说明一件事——他们不是活人。或者说，

不是完整的活人。指尖微微发凉。把目光从三个人身上移开，转向墙上的符纸。

那些符纸是客栈里本来就贴着的，黄纸红字，画着乱七八糟的符文。之前没仔细看，

现在一看，发现笔划不对。正常的符文从上往下写，一笔一画连贯。但这些笔划是断的，

像有人写的时候突然停住，又重新起笔，断断续续，看起来像写字，实际上什么都不是。

这些符是假的。没有用。心沉了一下。想起老头说的“今晚不太平”。如果符是假的，

那这个客栈就没有任何防护。任何东西都能进来。下意识握紧了铜铃。铜铃没震动。

但在发热。震动说明锁链催我走，发热说明——有危险。有能威胁到我“存在”的危险。

我是半死人，普通东西伤不了我，但如果有什么东西能让我“彻底死掉”，铜铃就会发热。

环顾四周，找危险的来源。那三个赶尸人？不像。虽然不像是完整的活人，但也没有敌意。

只是坐着，像三尊泥塑。老头？不像。虽然阴森，但是活人，普通的、会老会死的活人。

伤不了我。那些尸体？也不像。尸体就是尸体，不管是真死还是假死，都没有攻击性。

那是什么？目光最后落在了一个地方——墙角的佛龛。东墙上有一个佛龛，很小，巴掌大，

里面供着一尊佛像。不是常见的佛祖或菩萨，而是一尊我从没见过的——青面獠牙，

三头六臂，每只手里拿着不同的东西：刀、锯、钩子、锁链。佛像的眼睛是红色的，

不是画上去的红，是在发光——暗红色的光，像烧红的炭。佛像的嘴角，

有一滴液体在往下淌。红色的。像血。盯着那滴“血”看了很久，看着它从嘴角滑到下巴，

从下巴滴到佛龛底座上，然后——不见了。底座上没有任何痕迹。没有水渍，没有污迹。

像被底座吸进去了。后背冒出一阵凉意。后背是死的，没有汗腺，不会出汗，

但那种凉意是从里面渗出来的——从骨头缝里、从内脏里、从那颗停止跳动的心脏里。恐惧。

半死半活的长嬴，也会害怕。害怕的不是佛像本身，

而是它代表的含义——这个客栈不是普通的赶尸客栈。是一个陷阱。佛像流血的客栈，

在赶尸行当里有一个专门的称呼：“血佛居”。意思是被“脏东西”占了，

里面的佛像不再是镇宅的神像，而是引路的鬼灯。谁住进去，谁就会被盯上。转身要走。

刚迈一步，铜铃剧烈震动——不是催我走的震动，是警告。不要走。走出去比留下来更危险。

僵住了。外面有什么东西在等我。比客栈里的“脏东西”更可怕。慢慢把脚收回来，

重新靠墙站好。脸是僵的，做不出表情，但脑子里在飞速转。那三个赶尸人，

知道这是血佛居吗？看向他们。还是那个姿势，一动不动。但他们膝盖上的手，

手指头在动——很慢、很有节奏地动，像在数数。一、二、三、四……数到十，停下来。

再从一开始。看了一会儿，突然明白了。那不是数数。是倒计时。他们在等什么。

等某个时刻的到来。移开目光，看向小安。小安已经贴好符纸，蹲在老头脚边，低着头，

肩膀微颤。老头闭着眼，像在打盹，但嘴唇在动——无声地动，像在念什么咒。

客栈里安静得可怕。只有雨声。风声。瓦片被风吹动的咯吱声。还有——心跳声。

不是活人的心跳。活人的心跳有节奏，咚、咚、咚，平稳有力。这个心跳声没有节奏，

忽快忽慢，忽强忽弱，像在乱敲鼓。循着声音找过去。声音来自地下。来自脚下。低头看。

地面是夯土的，硬邦邦，看不出异常。把耳朵贴上去——听到了。不是心跳声。是敲击声。

有人在下面敲。一下，两下，三下……停一会儿，再继续。敲击的节奏很规律，三下一组，

像某种信号。想起了什么。赶尸客栈下面通常有地窖，

用来存放“特殊尸体”——那些不太老实、容易诈尸的，

或者还没有完全死透、需要“处理”一下的“祭品”。地窖入口在西厢房地板下，石板盖着，

石板上压符纸。站起来，往西厢房走。“别去。”沙哑的、干涩的声音，像很久没用的门轴。

回头。那三个赶尸人中的一个抬起了头。黑纱下面的眼睛直直看着我。不是白色的，

也不是黑色的——是红色的。跟佛像眼睛一样的红色。“下面有东西，”赶尸人说，

声音没有任何感情，“别下去。”“什么东西？”“你不想知道的东西。

”说完又把头低下了，恢复之前的姿势。手指继续动，继续倒计时。沉默了很久。然后转身，

继续往西厢房走。不是好奇。半死人没有好奇心。下去是因为——那个敲击的节奏，我听过。

三下一组，停一会儿，再三下一组。小时候，我娘教我的暗号。“春草，记住这个节奏。

三下，停，三下。这是‘救我’的意思。如果有一天你被困住了，就用这个节奏敲。

娘会来救你。”我娘从没用过这个暗号。她不需要。但我记得，清清楚楚，像刻在骨头上的。

第四章：地窖推开西厢房的门。十三具尸体整整齐齐排成两排，白布盖着，只露脚。

油灯的光照在白布上，透出下面模糊的人形，有高有矮，有胖有瘦。走到地板中央，蹲下来。

找到了地窖入口——一块方形石板，三尺见方，边缘有道缝，透出微弱的光。把耳朵贴上去。

敲击声更清楚了。三下。停。三下。“救我”。伸手掀石板。石板很重，

但搬得动——我的力气比活人大，不需要考虑肌肉会不会撕裂、骨头会不会断。

用的是“别的东西”在发力，那些捆住碎骨的东西。石板掀开了。

一股潮湿、腐臭的气味涌上来，像有什么东西在里面烂了很久。没被熏退——闻惯了。

往下看。地窖不深，一丈左右。底部是泥地，湿漉漉的，铺着一层稻草。

稻草上蜷缩着一个人。不，不是人。是一个少年。或者说——曾经是少年的东西。

他的身体扭曲成不正常的角度，像被人折断了所有骨头然后随便堆在一起。四肢细得像干柴，

皮肤白得像纸，布满伤痕——旧伤叠新伤，疤痕叠疤痕，几乎没有一块完好的皮肤。

头发很长，乱糟糟铺在稻草上，不是黑的也不是白的，是一种灰蒙蒙的颜色，

像被火烧过的草木灰。听到了石板被掀开的声音，慢慢抬起头。看到了他的脸。很年轻，

也许十五六岁，也许十七八岁——分不清，因为太瘦了。颧骨高高凸出，脸颊深深凹陷，

像骷髅上面蒙了一层皮。但眼睛还在。那双眼睛是金色的。不是普通的金色，

是那种纯粹的、耀眼的、像熔化黄金一样的金色。瞳孔是竖直的，像蛇的眼睛。

那双眼睛看着我，里面没有恐惧，没有希望，没有哀求——什么都没有。

只有一种很深的、很浓的疲惫。像已经放弃了所有期待，只是机械地存在着，

等着某一天彻底消失。我认出了那种疲惫。因为我自己的眼睛里，也有同样的东西。没说话。

把手伸了下去。他看着伸下来的手，愣了很久。眼睛里有了一丝变化——不是希望，是困惑。

他不明白这个陌生人为什么要伸手。没有人对他伸过手。从来没有人。“上来。”我说。

声音很冷，很硬，像两块石头在碰撞。但在这句冰冷的话里，

他听到了一个东西——不是同情，不是怜悯，而是——平等。我把他当人看。他慢慢伸出手，

握住了我的手。他的手冰凉，比我还凉。我的凉是死人的凉，

恒定的、没有变化的；他的凉是活人被冻到极限的凉，刺骨的，带着濒死的寒意。

用力把他拉上来。他的身体比我预想的轻得多。轻得像一片羽毛，像一张纸，

像一缕快要散去的烟。他蜷缩在地板上，像一只被踩碎了壳的蜗牛，软塌塌的，

没有骨头——不，不是没有骨头，是骨头被折断之后没有接好，碎骨在皮肉下面移动，

发出细微的咯吱声。蹲下来检查他的伤势。脊椎断了三处。肋骨断了至少八根。

四肢的骨头都是碎的，像被人用锤子一根一根敲碎的。膝盖骨不见了——被挖掉了。

肩胛骨上有两个洞，是被什么东西穿透之后留下的。这些伤不是一次造成的。

是长期的、反复的、故意的。有人把他当成了一个玩具，一个沙包，一个发泄的东西。

打碎了接好，接好了再打碎，反反复复，直到身体再也无法愈合。但他的伤口没有感染。

伤口边缘有一种金色的光芒——很淡的、几乎看不见——在缓慢地修复破碎的组织。

修复速度很慢，比正常人慢一百倍，但确实在修复。这不是人的体质。看着他的金色瞳孔，

突然明白了。“你是螣蛇。”不是问句，是陈述句。他的身体微微颤抖。抬起头，

金色眼睛里闪过一丝警惕——然后是恐惧。深深的、本能的恐惧。他以为我会像其他人一样，

知道他的身份之后，露出贪婪的表情。螣蛇。上古异兽。

血脉中蕴含着强大的力量——能操控风雨，能预知吉凶，能吞噬邪祟。

对追求长生的仙人来说，螣蛇的血是最好的“药引子”，螣蛇的骨是最好的“炼器材料”，

螣蛇的魂是最好的“夺舍容器”。一条活着的螣蛇，价值连城。但他没有等到预想中的贪婪。

我只是点了点头。“难怪你还没死。”站起来，走到西厢房角落，找到一个破旧柜子。

翻了翻——旧衣服、破布、绳子、几瓶药膏。找了一件还算干净的棉袍，抖了抖灰，扔给他。

“穿上。”他抱着棉袍，愣了很久。手指在布料上摩挲，像在确认这是真的。

他已经很久没有穿过衣服了——不，他已经很久没有被当成人对待了。慢慢、艰难地穿上。

每一个动作都疼得发抖，但没有发出任何声音。

他已经学会了不发出声音——声音会引来注意，注意会带来更多疼痛。看着他穿好，

转身往外走。“跟上。”他挣扎着站起来。腿是弯的——膝盖骨被挖掉了，站不直。

只能弓着身子，一步一步挪。每走一步，碎骨都在皮肉下面摩擦，发出细微的咯吱声。

脸上没有任何表情，但额头上有汗——冷汗，疼出来的。没有回头看他。不是残忍。

是知道——如果我回头，如果表现出任何一丝同情，他就会崩溃。一个被打碎了无数次的人，

最承受不起的就是善意。善意会让他想起自己曾经是人，而想起曾经是人，

比身体的疼痛更难忍受。只是走，慢慢地走，让他能跟得上。穿过西厢房门，走进大堂。

一切都变了。油灯灭了。佛龛里的佛像不再流血——在笑。青面獠牙的嘴咧开了，

露出里面的牙齿。牙齿是黑色的，参差不齐，像被腐蚀的墓碑。墙上的符纸全脱落了，

散在地上，符文在发光——暗红色的光，像干涸的血迹。那三个赶尸人不见了。

他们的位置上只剩下三件黑衣服，整整齐齐叠好，像被人脱下来放在那里的。

衣服上面放着三张人皮面具——苍白的、没有表情的面具。面具的眼眶里，

有什么东西在蠕动。老头和小安也不见了。大堂空荡荡的，只有风声、雨声，和——笑声。

很多笑声。从四面八方传来的、重叠在一起的、像无数人同时在笑。嘻嘻嘻，哈哈哈，

呵呵呵——各种笑声混在一起，刺耳、尖锐，像指甲在黑板上刮。停下脚步。少年也停下了。

靠在墙上，脸色白得像纸，金色瞳孔缩成两条细线。身体在发抖——不是因为疼，是恐惧。

他能感觉到那些笑声的来源。“它们来了。”少年说，声音沙哑得几乎听不清。没说话。

握紧铜铃，把他挡在身后。铜铃在剧烈震动。不是催我走的震动。是警告。来的东西，

很危险。第五章：纸人第一个出现的是纸人。不是从外面进来的，

是从墙里“长”出来的——像种子发芽，从墙面慢慢凸起，然后剥离，变成一个纸人的形状。

薄薄的、白白的，像宣纸折的，但更薄更透，能看到后面的墙壁。

纸人一个接一个从墙里长出来，很快就有十几个。站在大堂各个角落，一动不动，

像贴在墙上的剪纸。但脸都朝着我——尽管没有眼睛，只有两个黑洞洞的窟窿。

认得这种东西。纸人。赶尸行当里最常见也最危险的东西。不是鬼，不是妖，

不是尸——是“愿”。活人的执念凝聚而成的、没有实体的东西。

当一个人对某件事的执念强到一定程度，他的“愿”就会从身体里剥离出来，变成一个纸人。

纸人没有意识，没有情感，

只有那个“愿”——比如“我要回家”——然后不停地朝家的方向走，直到散架。

但眼前的这些不一样。它们的“愿”不是回家，不是找人——是杀人。

能感觉到它们的“愿”——浓烈的、腥甜的、像腐肉一样的味道，从每一个纸人身上散发。

这些不是自然形成的，是被人为制造出来的。有人把很多人的“杀愿”收集起来，

注入纸人里，让它们变成杀人的工具。第一个纸人动了。朝我飘过来——不是走，是飘。

脚不沾地，离地面大约一寸，飘的时候发出沙沙的声音，像风吹过纸页。没有后退。

从腰间布袋里摸出一样东西——一根针。不是普通的针。是在乱葬岗上找到的，

插在一个老坟的棺材板上，不知多少年了。针身是黑色的，锈迹斑斑，但针尖还是亮的，

亮得像一滴露水。被死气浸润了不知多少年，

对“愿”类的东西有克**用——因为“愿”是活人的执念，而死气是活人的对立面。

纸人飘到了面前一尺的地方。出手了。快得看不清。身体虽然僵硬，

但手臂可以动——以一种不正常的方式动。肩关节能三百六十度旋转，像装了轴承。

这是“死”的好处——没有肌肉限制，没有韧带束缚，只有骨头和那些捆住骨头的“东西”。

针尖刺进纸人的“眉心”。

人发出一声尖锐的嘶鸣——像水浇在烧红的铁板上——然后整个身体开始卷曲、发黄、燃烧。

火焰是蓝色的，没有温度，但烧得很快。一眨眼的功夫，变成一撮灰，飘散。其他纸人没动。

站在那里，黑洞洞的眼眶对着我，像在观察、评估、等待。没给它们等待的机会。

朝最近的一个走去，针尖对准“心脏”。就在出手的一瞬间，背后传来声音——“小心！

”少年的声音。本能地侧身。一把刀从耳边擦过——不是真的刀，是“纸刀”。

另一个纸人不知什么时候出现在背后，手里拿着一把用纸折成的刀，

刀锋上沾着黑色的、黏稠的、像沥青一样的东西。如果没躲开，纸刀会砍在我脖子上。

不知道能不能伤到我——脖子是死的，砍断了也不会流血——但纸刀上沾的那些黑色东西，

不是什么好东西。回头看了少年一眼。他靠着墙，金色瞳孔里映着纸人的影子。手指在发抖，

但声音很稳：“你背后，还有三个。”转身，看到三个纸人成品字形飘来。手里都拿着纸刀，

刀锋上的黑色东西在滴落，滴在地上发出嗞嗞的声音——像在腐蚀地面。握紧了针。

能对付一个、两个，甚至三个。但有十几个，还在不断从墙里长出来。针只能一个一个刺，

但纸人的数量在增加——不是加法，是乘法。需要别的东西。低头看锁链。铜铃在震动，

但不是警告的震动，是一种新的——从来没有感受过的。像锁链在问我：你需要力量吗？

需要我帮你吗？只要你答应继续赶尸，继续当工具，我就给你力量。

嘴角微微抽动——我能做出的最接近“冷笑”的表情。“做梦。”把针换到左手，

右手从腰间摸出另一样东西——一把剪刀。我娘的剪刀。她死后，我回了那间老屋。

屋里的一切都烂了——房梁塌了，墙皮掉了，缝纫机锈成一坨废铁。但在废墟里，

找到了这把剪刀。把手是木头的，被虫蛀空了，但刀刃还是亮的——亮得像新磨过的。

这把剪刀缝过无数件寿衣，剪过无数根线头，跟死人打了不知多少辈子的交道。

上面附着的东西，比那根针更强大。左手针，右手剪刀，面对涌来的纸人。

动作很慢——不是在等。等纸人靠近。等它们进入攻击范围。第一个飘到面前。

右手剪刀一挥——咔嚓——纸人被剪成两半。两半纸片在空中飘了飘，燃烧，成灰。