“陆远舟，我再问你一次——”

一份档案砸在铁桌上，闷响在审讯室四面水泥墙之间来回弹跳。

“米国和你的祖国爆发冲突，你效忠谁？”

陆远舟浑身僵住。

跟这个问题无关。

三秒前他还在2024年深圳的出租屋里，航天轨道仿真程序跑到第七十二轮迭代，咖啡凉透了，左手搭在键盘上。

然后——

铁椅子。冰凉的扶手。手腕内侧一道发红的铐痕。

面前的桌上摊着一个文件夹，封面红字刺目：

FBISECURITYCLEARANCEREVIEW

SUBJECT:LU,YUAN-ZHOU

他低头。

这双手年轻、骨节分明、皮肤紧实，不是他四十三岁那双满是老茧的手。

桌角压着半张报纸。

日期：1962年9月17日。

太阳穴突突跳了两下。呼吸停了整整三秒。

“陆先生！”

一掌拍在铁桌上。

“我在跟你说话。”

陆远舟抬头。

对面坐着个四十出头的白人男性，鹰钩鼻，眼窝深陷，深色西装扣到最上面一颗。眼神像两枚图钉，死死摁在他脸上。

胸牌：SpecialAgent-Raymond·Walsh

右侧还杵着个年轻助手，笔尖悬在记录本上方，一动不动。

陆远舟的脑子在三秒内完成了一次高速运算——

1962年。

NASA兰利研究中心。华裔。数学专业。FBI安全审查。

一团混乱的画面涌进脑子——MIT的阶梯教室，黑板上密密麻麻的偏微分方程，一双年轻的手在草稿纸上飞速演算……计算数学，双学位，兰利研究中心的录用意向。

这具身体的主人，是个天才。

而1962年的米国，麦卡锡主义的阴影还没散干净。

一个华裔想踏进NASA核心部门？

脚下全是刀刃。

“你效忠谁？”Walsh重复。语气往下沉了三度。

陆远舟的手指在桌下攥了一下，随即松开。他抬起头，表情恢复如常——快到连自己都吃了一惊。

2024年干了十几年航天轨道工程，每一次方案评审都是刀山火海。那些经验现在全成了他的底牌。

他咬住后槽牙，逼自己冷下来。

“Walsh探员。”他开口，声音比预想中稳，“在回答之前，我能先问您一件事吗？”

Walsh皱眉：“这里是我问你。”

“我知道。”陆远舟嘴角微微扬了一下，“但我的问题跟答案直接相关——您知道开普勒三定律吗？”

Walsh的表情凝固了半拍。

助手笔尖一顿，偷偷抬了下眼。

“你在跟我扯什么？”Walsh的声音带上了不耐烦。

“开普勒，德国人。”陆远舟的语速不紧不慢，“但他的三条定律，全世界每一个学物理的人都在用。牛顿，英国人，但您脚下这片国土上的每一座桥、每一栋建筑，都靠他的力学站着。”

他停了一拍。

目光直直撞进Walsh的眼睛。

“科学不认护照，Walsh探员。”

“我效忠的是科学。”

审讯室里安静了三秒。

空气像被抽走了。

Walsh眯起眼，指节在文件夹上叩了两下。

“漂亮的说辞。”他慢悠悠地吐出几个字，“但不够。”

他翻开档案，抽出一张黑白照片，推到桌子中间。

“认识？”

照片上的人五十来岁，华人面孔，圆框眼镜，表情严肃。

脑海里自动弹出一串信息——张维年，MIT流体力学教授，原主的硕士导师，偏微分方程和流体力学课的授课人。

1960年被MIT解聘。

理由：涉嫌同大陆方面存在联系。

这张照片放在这张桌子上，是一颗拉了弦的雷。

“认识。”

陆远舟点头。干脆利落，坦然得让Walsh的手指停了一瞬。

“张维年教授。我在MIT读硕士时的学术导师，教我偏微分方程和流体力学。”

“知道他后来的事？”

“听说离开了MIT。具体什么原因，学生不方便打听。”

Walsh盯了他五秒。

翻开记录本，念出一行字：

“1960年4月12日，MIT数学系研究生陆远舟出现在张维年教授家中举办的私人聚会上。同场人员包括三名来自东方的访问学者。”

合上本子。

“解释一下。”

陆远舟心里咯噔了一声。

原主的记忆很清晰——那天晚上就是一顿饭。张教授亲自下厨，做了一锅红烧肉，几个学生加三个访问学者围坐一桌，聊到半夜十一点。

但在这份档案里，那顿饭被描述得像一场情报交接。

他深吸了一口气。

“Walsh探员，那是一顿晚饭。”语气平稳，不卑不亢。“张教授亲手做的红烧肉，坦白说，手艺一般。肥肉切太厚，糖放少了，火候也欠了点。”

助手的嘴角不受控制地抽了一下。

Walsh的脸上没有任何波动：“你们聊了什么？”

“微分几何。准确说，是黎曼流形上的测地线方程。”陆远舟停了一下，“如果您有兴趣，我可以现在在黑板上推导一遍。大概四十分钟，不含提问环节。”

Walsh的目光变了。

陆远舟看得出来——这个人精明得很。能被调来审查NASA核心岗位候选人的探员，必然是局里最老辣的那一批。

Walsh慢慢靠回椅背，两只手交叉搁在腹部。

“陆先生，**这行十四年。”声音压低了两个调，“坐在你这个位子上的人，有磕头求饶的，有痛哭流涕的，有背诵效忠宣言的，也有像你这样——拿漂亮话打太极的。”

他身体前倾，脸压到离陆远舟不到两尺的距离。

“但你是头一个，跟我聊红烧肉的。”

陆远舟后脊一凉。面上一丝动静都没有。

“我没打太极。”他直视Walsh的眼睛，“我在陈述一个事实——那顿饭上什么都没有发生。如果分享一盘不太成功的红烧肉就构成嫌疑，那整个波士顿的中餐馆得全部接受调查。”

Walsh没接。

沉默横在两人之间，像一堵透明的墙。

几秒后，他换了方向。

“你申请进兰利。打算做什么？”

陆远舟等这个问题，等了整场审讯。

“太空。”

“具体说。”

“把人送上月球。”

这七个字落地的瞬间，Walsh脸上的表情真正变了。

嘴角那道刻薄的弧线缓缓压平。他靠回椅背，拇指无意识地摩挲着文件夹边缘，像在重新估量面前这个年轻人的分量。

五天前，肯尼迪站在莱斯大学的讲台上，对着全米国喊出了那句话——

“WechoosetogototheMoon.”

整个国家都在为登月发疯。NASA人才缺口撕裂到了极限。任何具备高等数学和物理天赋的人，都是猎头名单上的宝贝。

陆远舟恰好是最稀缺的那一类——计算弹道轨迹的天才，能用笔和纸完成机器都吃力的运算。

Walsh心里清楚。NASA兰利那边催审查报告催得电话快打穿了。

但他同样清楚——1962年的地球上，东西两大阵营互相瞄准了核弹头，古巴上空的导弹危机正在一天天逼近临界点。任何一个从“那一边”来的人，只要有一丝可疑，就绝不能放进去。

“陆先生。”

Walsh站起来，拉了拉袖口。

“今天到这儿。你可以走了。”

陆远舟压住胸腔里的剧烈鼓动，跟着起身。

“结果呢？”

Walsh已经走到门边，手按在门把上，停了一拍。

“你的回答很聪明。”他没有回头，声音从侧面传过来，“聪明到让我觉得——你排练过。”

门推开。

走廊的日光灯光涌进来，白得刺眼。

Walsh的背影拐进走廊深处，最后一句话从远处飘回来，声音不大，每个字却清清楚楚：

“我会一直盯着你的，陆先生。”

陆远舟一个人站在审讯室门口。

后背的衬衫已经湿透了，贴在脊梁上，冰凉一片。

他迈出门槛的那一刻——

脑子里凭空响起一道冰冷的电子音。

“叮——”

“检测到宿主意识接入完毕。深空潜伏系统启动中……”

“加载进度：1%……44%……89%……”

一行半透明的翠绿色字符凭空浮现在他视野正中央：

【系统提示：宿主已完成首次潜伏危机应对。综合评估进行中……】

走廊里有人擦肩而过，扭头看了他一眼。

陆远舟强迫自己抬脚往前走，心里只有一个念头：

这他妈是什么东西？

绿色字符没有消失。又弹出一行：

【加载未完成。请前往安全区域继续。】

【警告：严禁在非安全环境中出现异常行为。触发暴露判定将启动惩罚机制。】

惩罚机制。

这四个字让他后脑勺又凉了一截。

陆远舟面无表情地穿过走廊，推开FBI华盛顿分局的大门。

九月的阳光兜头泼下来，灼热、明亮。

1962年的米国首都摊开在眼前——报刊亭上《生活》杂志的封面印着巨大的“MOONRACE”标题，一辆尾翼夸张到荒唐的雪佛兰从马路上滑过去，收音机里模模糊糊传出播音员激昂的声音。

阳光、汽车尾气、报刊亭上肯尼迪的笑脸——每一个细节都在告诉他，这不是梦。

他没有停下脚步。

因为Walsh走出那扇门的那一刻起，就一定有另一双眼睛接替了他的位置。

这里是1962年。

冷战正酣。核弹上膛。导弹危机一触即发。

而他——一个华裔，一个即将踏入米国航天最高机密部门的华裔——从这一秒开始，每走一步都踩在钢丝上。

陆远舟挺直脊背，迎着阳光走向街角的公交站牌。

嘴角挂着一个恰到好处的弧度。

就像一个前途无量的年轻科学家，刚经历了一场例行公事的背景调查，毫无心理负担。

但他的视野底部，那行绿色字符还在持续闪烁：

【加载进度：89%……】

【剩余模块：身份档案/任务系统/技能树/？？？】

最后那个问号连闪了三下，消失了。