“你还要来多久？”

简亦的声音没有一丝波澜，平静得像一潭结了冰的死水。

她手里捏着一块刚从窑里取出的青瓷碎片，边缘锐利，泛着冷光。

雨声淅淅沥沥，敲打着工作室外的芭蕉叶，发出沉闷的噗噗声。

空气里弥漫着潮湿的泥土气息和釉料特有的微涩气味。

沈熄站在门口，高大的身影几乎堵住了全部的光。

他撑着一把黑色的长柄伞，雨水顺着伞骨滴落，在他脚边晕开一小圈深色的水渍。

他没说话。

只是看着她。

那目光沉重，黏稠，带着一种几乎要将人溺毙的执拗。

这是第七十三天。

他一天不落地出现在这里。

风雨无阻。

简亦将视线从他脸上移开，落在那块青瓷碎片上。

完美的开片纹路，天青色泽。

可惜，烧裂了。

就像他们之间的一切。

“我没有话要跟你说。”

她垂下眼帘，语气依旧是冷的。

“沈熄，别白费力气了。”

工作室的门是老式的木门，虚掩着，风一吹，便发出吱呀的轻响。

沈熄终于动了。

他收起伞，小心翼翼地靠在门边，生怕雨水溅到屋里的任何一件东西。

他身上那件昂贵的定制西装，此刻肩头已经湿了一片，深色的布料紧贴着皮肤，显出几分狼狈。

曾几何时，沈熄是绝对不会允许自己有这样失态的模样的。

他永远是人群中最耀眼，最一丝不苟的那一个。

“我买了你喜欢吃的那家生煎。”

他提起手里的纸袋，袋子上印着一个朴素的店名。

热气从纸袋的缝隙里丝丝缕缕漏出来，带着熟悉的油煎香气。

简亦的指尖微微一颤。

那家店很远，在城南的老城区。

开车来回，不堵车也要两个小时。

现在是晚高峰。

她没有去看那个纸袋。

“我不饿。”

“还是热的。”

沈熄的声音有些沙哑，像是被雨水浸泡过。

他往前递了递。

“小亦，你至少……”

“我说我不饿。”

简亦打断他，声音陡然提高了一瞬，又迅速压了下去。

那块青瓷碎片在她掌心硌得生疼。

她几乎能感觉到那锋利的边缘要嵌进皮肉里。

沈熄的动作僵住了。

他提着纸袋的手悬在半空，进也不是，退也不是。

工作室里只开了一盏暖黄色的落地灯，光线昏暗，将无数陶胚的影子拉得奇形怪状，投在斑驳的墙壁上。

寂静在两人之间蔓延。

只有窗外的雨声，越来越大。

“你胃不好。”

过了很久，沈熄才再次开口，声音里带着压抑的疲惫。

“别拿自己的身体开玩笑。”

简亦忽然笑了。

那笑声很轻，没什么温度，在空旷的工作室里听起来格外刺耳。

“沈熄。”

她抬起头，第一次正眼看他。

她的眼睛很漂亮，是干净的杏眼，此刻却像蒙着一层化不开的霜。

“我的身体怎么样，跟你有什么关系？”

“我……”

“三年前你就该明白，我们已经没关系了。”

每一个字，都像一把淬了冰的刀子。

沈熄的脸色一寸寸白下去。

他嘴唇动了动，却一个字也说不出来。

那双深邃的眼眸里，翻涌着简亦看不懂，也不想看懂的情绪。

“请你以后不要再来了。”

简亦站起身，缓步走到门口。

她没有去看他，只是伸出手，准备关门。

“简亦。”

沈熄忽然叫了她的名字，声音很低，带着一丝不易察arle的颤抖。

他的手抓住了门框，指节因为用力而泛白。

“再给我一次机会。”

简亦的手顿住了。

她能闻到他身上传来的，混杂着雨水和高级古龙水的气味。

熟悉又陌生。

曾经，她最喜欢窝在他怀里，闻着这个味道。

现在，只觉得讽刺。

“机会？”

简亦侧过头，嘴角勾起一抹讥诮的弧度。

“沈熄，你凭什么觉得，我还会给你机会？”

她目光下移，落在他抓着门框的手上。

那是一双很好看的手，骨节分明，修长有力。

就是这双手，曾经牵着她走过无数个春夏秋冬。

也是这双手，亲手将她推入了深渊。

她的视线变得锐利。

“用你这只，差点废掉我右手的手吗？”

沈熄的身体猛地一震。

他触电般地收回了手，像是被那句话狠狠烫伤。

空气瞬间凝固。

外面的雨下得更急了，狂风卷着雨点，砸在玻璃窗上，发出噼里啪.com啪的巨响。

简亦不再看他。

她用力地，决绝地。

将那扇隔绝了三年的木门，再一次在他面前，砰然关上。

门合上的瞬间，沈熄手里的纸袋掉在了地上。

几个圆滚滚的生煎包滚了出来，落在湿漉漉的青石板上，很快被冰冷的雨水浸透。

他站在门外，一动不动。

任由冰冷的雨水，将他从头到脚浇得湿透。