原主走投无路之下还能去下乡，他可不想去。

下乡有什么好的，天天下地干活累得半死，让他过这种日子还不如重新去投胎。

不同于以后得生育率，噶了不知道投到什么地方去，现在计划生育都未开始，噶了应该能投个好胎吧！

想到这里，周建峰惊恐地发现自己居然有点心动。

打住打住！

屋外蝉鸣声依旧，周建峰也在不知不觉中睡了过去。

睡梦中的他并不安稳，脑海里像是被塞入了一团乱麻，周母的哭喊、周父的烟袋锅子、二哥那张幸灾乐祸的脸……轮番在眼前转。

他翻了个身，把被子蒙在头上，迷迷糊糊地，意识开始下沉。

沉得很深，像坠入一口没有底的井。

然后，他听到了声音。

滴滴——滴滴——滴滴——

那是机器的声音。规律的、冰冷的电子鸣响，和他脑子里那个系统发出的声音不一样。这个更急促，更真实，带着一种让人心慌的紧迫感。

周建峰睁开眼。

刺目的白光扑面而来，他下意识抬手去挡，却发现自己的手是透明的。

不是比喻。是真的透明。

他能看见自己的掌心，却像隔着一层薄雾，隐约能看到后面的东西。他愣了愣，猛地坐起来。

不，不是坐起来。他整个人像是飘在半空中，没有重量，没有实体。

这是一间手术室。

无影灯亮得刺眼，一群穿着绿色手术服的医生围在手术台前，神情紧绷。监护仪上的波形剧烈跳动着，发出尖锐的警报声。

周建峰的目光落在手术台上那个人身上，瞳孔骤然缩紧。

那是他自己。

不，准确地说，是他在现代的身体。那张脸他太熟悉了——二十八岁，轮廓分明，因为常年养尊处优而显得有些苍白的皮肤。

此刻那张脸上没有一丝血色，嘴唇发紫，身上插满了管子，胸口的起伏微弱得几乎看不见。

“血压往下掉！”

“加快输血！”

“准备电击！”

医生们的声音此起彼伏，每一个字都像锤子一样砸在周建峰心口。他猛地往前冲，想要靠近那张手术台，可身体却像被什么东西拽住了一样，怎么都过不去。

“不……”他张嘴喊，却发不出任何声音。

手术台上的自己，大片血迹晕染开来，血淋淋的。他的心电监护画出一条直线，刺耳的警报声响彻整个手术室。

“第一次电击——让开！”

砰。

身体弹了一下，又落回去。直线没有变化。

“第二次——加大能量！”

砰。

还是没有。

整个人僵在半空中，死死盯着那张脸。

他想起来了，那场车祸——他被他**着开车去找他爸，车上突然发疯扯方向盘，导致车子失控，撞上了隔离带。

天旋地转的瞬间，记得玻璃碎裂的声音，记得自己最后一秒想的竟然是：终于解脱了。

可现在，看着那具身体在死亡线上挣扎，他心里涌起一股说不清的情绪。

不是留恋，不是害怕，而是——

茫然。

难道之前的重生是黄粱一梦？他并没有获得重生的机会，现代的他也死了？

“第三次电击——准备！”

砰！

监护仪上的直线猛地跳了一下。

一下，又一下。

然后，波形开始恢复。虽然微弱，但确实是恢复了。

“回来了！”主治医生的声音带着明显的如释重负，“心跳恢复，转ICU。”

手术室里响起一阵低低的欢呼。护士们开始收拾器械，有人擦了擦额头的汗。

“一块送进来的那名女患者呢？”目送患者被送走，主治医生随口问了句。

话音刚落，就看到一个推车被推了出来，人被盖在白布下面，只有掉下来的手腕上的那颗痣能证明主人的身份。

周建峰悬在半空，看着那具身体心里五味杂陈。

副驾驶本身是最危险的，看到意料之中的结果，他的内心竟然很平静，掀不起一丝波澜。

他长长地呼出一口气，正要放松下来，却忽然注意到一个细节——

手术台上那个人，睁开了眼睛。

不是他的眼睛。

周建峰太清楚自己的眼神了。二十八年的自我，他看自己看了无数次——那双眼睛里装的是算计、防备、和掩饰得很好的冷漠。

可现在那双眼睛里，盛着的是茫然、惶恐，还有一种陌生的、老实巴交的怯意。

就像……一个没见过世面的乡下人，突然被丢进了光怪陆离的现代世界。

周建峰脑子里轰地一声炸开了。

他死死盯着那双眼睛，看到一个念头从那双眼睛里闪过，然后那个人张了张嘴，用极其微弱的声音说了一句——

“我……这是在哪？”

那不是他的声音。不对，音色是他的，可语气、口音、甚至说话的方式，都不是他。那是一种带着浓重江北口音的普通话，笨拙而生硬。

一个荒诞的念头从周建峰心底升起来，像冰水一样浇遍全身。

周建峰。

那个被他占据了身体的、六十年代的原主——他没有消失。

他去了自己的身体里。

周建峰想要再靠近一点，想要看清楚那双眼睛里到底是谁，可身体突然开始不受控制地往下坠。手术室、无影灯、医生护士，全都像被一只巨手揉碎的画布，搅成一片炫目的白光。

他听见监护仪的声音越来越远，听见有人在喊“病人意识恢复，情况稳定”，听见那个陌生的、属于周建峰的声音最后说了一句——

“我、我要回家……”

然后，一切都碎了。

周建峰猛地从床上弹起来。

冷汗湿透了后背的衣裳，心脏在胸腔里擂鼓一样跳。他大口大口地喘着气，好半天才看清自己身在何处——破旧的木板床，土墙上糊着发黄的报纸，窗外黎明初现，远处传来第一声鸡叫。

六十年代。周建峰的房间，也是——他的房间。

他抬起手，看着那双骨节分明却布满薄茧的手——不是现代那双养尊处优的手，而是一个常年做家务的手。

双手粗糙，布满细密的纹路，掌心结着一层厚茧，皮肤干燥暗沉，全是被生活磨砺的痕迹。

唯一的优势大概就是手指修长，骨节分明，养养应该还可以养回来。

女儿悦己者容，男人也一样。

手在抖。

他慢慢把双手捂在脸上，肩膀轻轻颤了几下，发出一声极低的、不知是笑还是哭的声音。

良久之后，外面天光大亮，周建峰放下手，盯着黑暗中的某一点，眼神复杂得像一团拧在一起的线。

他没死。

他的身体活过来了。