挥棍，砸倒了离他最近的一名口吐“八格牙路”的士兵。

抢夺过对方手中那杆上了刺刀的步枪，看也不看，抡圆了枪托，横扫出去，击碎了旁边另一名士兵的下颌骨，清晰的碎裂声让人难以言语。

但更多的子弹，立刻向他笼罩过来。

“砰砰砰砰砰——”

子弹钻进身体的声音沉闷而密集。

树哥感到胸口、腹部、大腿接连传来好几下剧烈的撞击和灼痛，全身的力量似开闸的洪水一样迅速流失。

他踉跄了一下，勉强站稳，低头看去，只见自己身上赫然多了好几个正在滋滋冒血的弹孔。

视野开始模糊，黑暗如潮水般涌来。

要死了。

这个念头清晰得可怕，反而让他濒临崩溃的思维获得了一种诡异的平静。

真踏妈荒唐。

十分钟前，他还在和“雪儿”讨论到了“老沪上”要去哪儿听留声机、去哪儿找最好的旗袍裁缝。雪儿那双眼睛里闪着光，是对1932年十里洋场全部的浪漫想象......周璇的歌声、外滩的灯火、黄包车穿过梧桐树影的夜晚。

他们本不该在这里。

他左手食指上这枚来历不明的戒指，是他一直伴随他的物件。

直到半年前，他才偶然发现他能前往另一个时间点。

准确说，是他想象中足够具体的某个历史时刻。

“我们要去的是历史”他当时对雪儿这样保证。

戒指启动时的感觉和以往都不一样，然后......

一步踏出，预期的靡靡之音没了。

地面上一坨坨的血迹，空气中冲鼻子的腥味，远处在薄暮里沉默燃烧的小镇。

他们落在了错误的时间，错误的地点。

194X年。某个被炮火犁过一遍的破山坡。

然后他看见了那些土黄色军装。

刺刀正准备刺向“襁褓”。

蜷缩的老者被枪托砸中头颅时，那声闷响。

树哥的手指已经摸上了戒指，走，马上走，离开这个见鬼的年代。

就在他意念微动，准备启动戒指的瞬间，他的左手仿佛拥有独立意识般，极其自然、快速地抬到嘴边，做了一个类似“亲吻”自己食指的动作（存档），轻微得几乎无法察觉。

“砰！”

枪响从侧后方传来。

雪儿抓着他胳膊的手松开了。她低下头，有些茫然地看着自己胸前晕开的红色，张了张嘴，涌出的却是带着气泡的浓血。

她软软地倒下去，眼睛还望着灰蒙蒙的天，只是里面的光，碎了。

那一刻，树哥脑子里有什么东西断了。

是那根叫“理智”的弦，是那个总想着“别惹麻烦”、“安全第一”、“都挺好”的人生信条。

取而代之的，是尖锐的嗡鸣，和一股滚烫的、从未有过的怒意。

“操”。

他蹲下身，用颤抖的手指拂过她的眼帘。然后捡起那根焦黑的粗树枝。

冲下山坡。

现在，他要死了。

弹孔里的血汩汩往外冒，体温随着血液一起流失。

他能尝到自己喉咙里的铁锈味。

那几个日军士兵正端着枪，谨慎地围拢过来。

他们脸上还带着刚才施暴时的残忍，现在又混合了面对疯狂反抗者时的惊疑。

树哥咳出一口血。

挺好。

这个词从他染血的齿缝里挤出来，充满了无尽的嘲讽。

对这场荒诞的穿越，对这个操蛋的世界。

视野彻底黑下去之前，他最后想起的是雪儿那张带着纯粹好奇的、鲜活的脸。

然后——

嗡——

就在意识彻底断绝的刹那，他左手那枚青铜戒指猛地爆发出难以想象的高温！

下一刻，树哥已经站在那条泥泞的土路边缘。身旁，是郁郁葱葱、带着生机的山林景象，虽然远处小镇方向依旧能看到些许不祥的黑烟，但至少，没有近在咫尺的屠杀，没有那些土黄色的恶魔身影。

雪儿正站在他身边，微微蹙着眉，好奇地打量着四周与宣传画册上截然不同的荒僻山景。

“树哥，这里就是你说的“老沪上”？她转过头，脸上带着全然的无知和些许疑惑，但眼神明亮，充满了对这个陌生时代纯粹的好奇，“怎么看着像山里，跟我们看的照片一点都不一样啊？”

她的声音清脆、鲜活，充满了生命力。

她完好无损地，带着初次探险的兴奋，站在树哥面前。

树哥下意识地抬起手，摸了摸自己的侧脸。皮肤光滑干燥，没有那粘稠温热的血迹，也没有火药灼烧的痕迹。

他们回来了。精准地回到了十分钟前，刚刚踏出时间通道的那一刻。那个婴儿尚未被挑起，那些施暴的日军尚未靠近，那声致命的枪响，也尚未响起。

他全都记得！

死亡的冰冷触感，子弹撕裂肌肉和内脏的剧痛，雪儿倒在血泊中的画面，还有那份眼睁睁看着却无力回天的、足以焚毁一切的愤怒。

所有的一切，深深地、清晰地烙印在他的记忆里，每一个细节都分毫毕现。

代价是什么，他还不完全清楚。

但他明白了，他那诡异的（读档）能力，需要以自身的死亡作为唯一的钥匙，才能打开重返（存档点）的大门。

“挺好。”树哥低声说，这一次，他的语气冰冷，带着一种刚刚从地狱爬回来、看透了什么的森寒。

“什么？”雪儿没听清，阳光晃得她眯起了眼。

树哥没有解释，也没有像“上一次”那样试图直接逃离。

他一把拉起雪儿干燥而温暖的手，力道大得不容置疑，然后面无表情地、主动地，冲向那片即将在十分钟后，化为血色修罗场的山坡。