我醒来时，天已经黑透了。

不是天黑了，是我眼前发黑。小腹那里空落落的疼，一阵阵抽着，提醒我那里什么也没了。

连最后一点热乎气，都没了。

我第一眼看到的，是床边那双绣花鞋。

藕荷色的缎面，是我一针一线绣的并蒂莲。现在，莲心晕开一大团暗红，发硬，发黑。像一块丑陋的痂，长在了最不该长的地方。

我不能让它们留在这儿。

不能让明天进来收拾的婆子看见，不能让这宅子里任何一双眼睛看见。我得藏起来。藏起这双鞋，就是藏起我最后一点脸面。

我撑着床沿想坐起来，身子沉得像灌了铅。骨头缝里都透着虚。我咬着牙，伸手去够床下的鞋。

就在这时候，门吱呀一声开了。

不是婆子，是两个我没见过的男仆，低着头，不敢看我。后面跟着沈丰烨的心腹管家。

他们手里捧着一个玻璃匣子，亮晶晶的，像西洋店里装首饰的玩意儿。

管家目不斜视，指挥着男仆，径直拿起我那双染血的绣花鞋，端端正正摆进玻璃匣里。然后，他又从袖子里掏出一卷布——我那裹了又裹，浸透了十几年血汗的缠足布。

白的布，边缘泛着黄，也一并塞了进去。

“哐当”一声，玻璃匣盖合上。一把黄铜小锁，咔哒锁死。

他们就在我眼前，把那个玻璃匣子，挂在了我卧室门口正对着的墙上。匣子下面，还贴着一张洒金笺，上面是沈丰烨那熟悉的字迹：陋习镜鉴，警醒世人。

我浑身的血，一下子冲到了头顶，又瞬间褪得干干净净。

他这是要干什么？

把我的羞耻，我的痛苦，我见不得人的伤疤，装裱起来，供人观赏？

管家垂着手，声音平板无波：“大人吩咐了，这是……维新之需，请夫人……静观。”

我喉咙里腥甜一片，一个字也说不出来。

我看着那玻璃匣。白天光线透进来，里面的血莲和污布，一清二楚。每个经过我房门口的下人，脚步都会顿一下，眼神飞快地瞟过去，再瞟向我，带着一种混合了好奇、怜悯，或许还有一丝鄙夷的复杂神色。

我成了这宅子里的一件展品。和沈丰烨书房里那些他淘换来的西洋钟、地球仪没什么两样。

不，我比它们还不如。它们是新奇，是风雅。我是陋习，是镜鉴。

那天晚上，我实在受不了了。

那玻璃匣子像一只眼睛，死死盯着我。里面的血莲，好像在嘲笑我：看，这就是你的命，摆在那里，任人评说。

我不能让它一直挂在那儿。

我得毁了它。至少，毁了里面最脏的东西。

我摸下床，找到一把做女红的剪刀。冰凉的铁，握在手里有点打滑。我扶着墙，挪到门口。夜真静啊，静得能听见自己心脏咚咚跳，像擂鼓。

我踮起脚，想去够那把锁。够不着。我又去抠那玻璃匣的缝隙，指甲都快劈叉了，纹丝不动。

对了，缠足布！我还有备用的，虽然旧，但干净。只要我把匣子里那血污的换出来……

我回到床边，从箱底翻出另一卷洗得发白的缠足布。然后用剪刀，发疯似的去绞它。咔嚓，咔嚓。布帛撕裂的声音，在夜里格外刺耳。

我把绞碎的布条塞进怀里，又回到那玻璃匣下。这次，我搬来一个凳子。站上去，摇摇晃晃的。

我拿着剪刀，对准那玻璃匣的合页处，用力撬！

“哐当！”

我没撬动匣子，反而把自己摔了下来。凳子翻了，我重重跌在地上，尾椎骨一阵剧痛。

与此同时，一阵急促的脚步声和灯笼光由远及近。

“谁？！干什么呢！”巡夜的婆子尖利的声音划破夜空。

完了。

灯笼的光把我罩住，照着我一身狼狈，满手碎布。

沈丰烨来得很快。他似乎就没睡，或者一直在等着什么。

他穿着睡袍，外面披着一件绸褂，脸上没什么睡意，眼神却很亮，是一种看到猎物落网时的兴奋的光。

他没看我，先看了看完好无损的玻璃匣，又低头看了看我，还有散落一地的碎布。

他忽然笑了。是那种冷冷的，带着讥诮的笑。

“怎么？李安瑜，你也知道这是陋习了？也想革自己的命了？”

我趴在地上，抬头瞪着他，嘴唇哆嗦着，还是说不出话。

“可惜啊，”他慢悠悠地说，“你这革命，太不彻底。像你这等人，骨子里就是旧的，烂的。”

他转头对管家吩咐：“去，把我那台德国相机拿来。”

相机？他要干什么？

很快，相机拿来了。闪着金属幽光的家伙，对着我。沈丰烨亲自摆弄着，像个冷静的工匠。

“别动。”他说，语气甚至称得上“温和”，“你这副样子，你这地上的‘革命成果’，正好给国人看看。缠足之害，妇人之愚，是多么的……触目惊心。”

灯笼光，相机镜头，还有沈丰烨那双毫无温度的眼睛，都对准了我。

“咔嚓。”

白光一闪。我下意识闭了眼。再睁开时，只觉得眼前一片模糊。

“回头寄给报馆，”沈丰烨的声音飘过来，带着一丝满意的疲惫，“题目就叫……《论缠足陋习之本相》，警醒国人。”

那晚之后，我好像死了一次。

不，是死过一遍的人，又活过来了。心口那块地方，不再是空的，而是被一种又冷又硬的东西填满了。

是恨。

清清楚楚，明明白白。

沈丰烨说得对，我是该革自己的命了。但不是他那种，挂在墙上给人看的革命。

是逃。彻底地，从这吃人的地方逃出去。

要逃，需要两样东西。

钱。和一双能走路的脚。

钱在沈丰烨书房的保险箱里。我知道，我见过他开过一次，动作很快，但我记得那转盘咔哒咔哒的声音。

脚……我的脚，还被那浸透了血汗、坚韧得像老牛皮一样的裹脚布死死缠着。寻常剪刀，根本绞不动。

我想起一样东西。沈丰烨书桌上，那把日本来的镀金裁纸刀。

他曾经拿着它，在我面前炫耀过。刀身极薄，闪着一种近乎妖异的冷光。他说是百炼精钢所制，吹毛断发。“维新之邦，连小刀都做得如此精巧。”他是这么说的。

真是天大的讽刺。

他推崇的“维新”利器，或许能斩断我身上的“封建”枷锁。

我开始“安分”下来。

不再看那玻璃匣，不再哭，也不再闹。我甚至主动去书房，帮他整理书桌。

他有些意外，打量了我几眼，没说什么。他大概以为，我已经被彻底打服了。

我低着头，擦拭桌面，眼睛的余光，始终盯着笔筒里那把裁纸刀。心跳得厉害，手却稳得很。趁他转身去书架的功夫，我飞快地将那把冰冷的小东西滑进袖口。

薄薄的一片，贴着皮肤，凉意直透心底。

接下来，是密码。

机会在他一次醉酒后来了。他应酬回来，带着一身酒气，心情似乎不错。我扶他躺下，假意收拾他脱下的外套。

我装作不经意地问：“老爷，您今天好像格外高兴，是谈成了什么大生意吗？”

他含糊地哼了一声，带着醉意炫耀：“……哼……一笔军火买卖……成了……够装备一个营……”

“那钱……放保险箱里，安全吗？”我声音放得很轻，像在自言自语。

他嗤笑一声，舌头打着结：“安……全！老子那密码……鬼都猜不到……是……”

他报出了一串数字。声音模糊，但我竖着耳朵，一个字一个字，烙进了脑子里。

夜半时分，宅子彻底沉睡了。

我袖子里藏着那把裁纸刀，心里默念着那串数字，像握着一把通往生路的钥匙。

我先摸到书房。月光透过窗棂，照在保险箱冰冷的铁门上。我屏住呼吸，轻轻转动旋钮。

咔哒。咔哒。

每一声轻响，都让我心惊肉跳。

终于，最后一声咔哒，门栓弹开的声音，在寂静里清晰可闻。箱子里，是码得整整齐齐的银元，还有几根金条。冷硬的光，却让我感到了前所未有的温暖。

我抓了一把银元，用早就准备好的布包好，塞进怀里。沉甸甸的。

回到自己房间，关紧门。

最后一步了。

我坐到床上，卷起裤腿，露出那双被扭曲得不成样子的脚。我深吸一口气，拿出那把镀金裁纸刀。

锋利的刀尖，对准了裹脚布的边缘。

一层。两层。三层……

布帛被割裂的声音，细微，却带着一种惊心动魄的决绝。这声音，比那天晚上绞碎布条的声音，更利落，更彻底。

缠了十几年的布，一层层散开。一股混合着药味和血腥的陈腐气息弥漫开来。露出来的皮肉，是畸形的，苍白的，带着深深的勒痕。

疼。钻心的疼。血液重新流向末梢的刺痛，像无数根针在扎。

但这种疼，是活的疼。

比那种麻木的、死去的疼，好上一万倍。

天快亮前，最黑暗的时候。

我揣着银元，穿着尽量宽松的鞋子，忍着脚上传来的、新鲜而真实的疼痛，从后花园的角门，溜出了这座吃人的宅邸。

回头望了一眼，那黑沉沉的轮廓，像一头蛰伏的巨兽。

沈丰烨，你用“维新”的刀，来解剖我的苦难。

现在，我这“封建”的残躯，就用你这把刀，给自己劈开一条生路。

咱们的账，还没完。